viernes, 23 de marzo de 2012

Otra vez solos

y mi cuerpo
corresponde a un alma;
en el espejo estabas sin ojos
desvaneciéndote súbitamente
(aquí también juega mi consciencia)
y ya era un hecho:

Nobody home.

(y el lazo se cortó en seco
por la ventana se irán mis penas
y canciones anémicas
por esa hendija de caleidoscopios)

miércoles, 21 de marzo de 2012

Yo sé

Costó
hasta creí que sí
y no
y peor, no?

Mañana vomitaré tu peste
y mis manos quedarán limpias
de venenos intangibles

Mi cama escupirá este cuerpo en el baño
yo haré redundantes mis ojos acuosos;
te irás
y mis hijos sonreirán por mí
y
por ella, un sol que dice sí
(y no me basta el pecho
para adueñarse éste de su pelo
y su mejilla)
y todo
todo quedará en mi centro
ya que mi amor quiere
que su ternura reine
y yo sé que me limpio
y vivo aquí, y mi corazón se abre
y ya era un hecho
(¿acaso no me viste suicidándome
en la literatura, en este mismo punto final?)
pero no
(ni literatura ni silencio)

Only love can sustain

(.)

miércoles, 14 de marzo de 2012

Visión

Desembarazaba una poesía
del fondo de mis entrañas
y decían las hienas: "queremos algo más sólido"
pues, procuré recitarla en las calles
a quienes a diario se desconocen
y vociferaron: "No alcanza"
por lo cual, concebí una canción
para quienes, de todas formas, se aprovecharon del clamor
e insistieron ellas de igual forma (valiéndose de tan oportuna licencia),
aunque esta vez yo ví lo que buscaban la calle y su pesadumbre:

viéndome obligado,
endurecí mi corazón
hasta el hartazgo de sus poros
y les ofrecí esta nueva consumación:
un molde que ya no condecía en esencia
un silencioso rumor de lo más parecido a la muerte
(y cayó sobre mí la victoria de esa frívola risa)

lunes, 5 de marzo de 2012

Arte, arte, matarte

Hay quienes atentan
desde la frivolidad
y nos laceran

pero también otros
que bebiendo del jugo de una vulnerabilidad
ya exprimida
y férreos guardianes de efigies borrosas
conciben sus tejidos
(vacíos;
camaleónicos)

y la calle goza, sobre su rostro
del cadáver íntegro del pudor
suicidado con la pluma de quienes, mediante rótulos del arte
se extravían en macabros sofismas
(el nunca desembarazarse de esa febril avaricia)