Minitos

Este sábado
luego de ciertos quehaceres
(quehaceres cultivados por las artes de lo inútil)
muchachas: vamos al ruedo
está repleto de minitos

Los carcome la histeria
los destrona la culpa
Se olvidan del vómito
y se resbalan y hieren

Los psicoanaliza un loco
vestido de miedo
y pintados de impotencia
aún así se divierten

Que no llamen
que no ladren
quizás un día se rediman,
(la noche es una loba
amamantando a sus presas)

Sean atentos: abran la puerta
¡que la detengan con las cejas..!
por todos los venenos
que salan nuestra cena

Qué hermoso crepúsculo
encendiendo la caldera
qué hermosa helada
dando muerte a sus pulsiones

Estiren el brazo
ofrenden la manos:
que serán nuestro banquete
por un agridulce rato



nota obligada: este escrito se alimenta de una vasta ironía; aclaro, amigas... no sea cosa que me vengan a clavar un corchazo... jaja

No sos bienvenido

Nos mecen
ellos nos mecen
y si nunca oigo de amores
cultivaré granizos
y si no estimulan mi alma
no habrá crédito que devuelva la vida a mi cuerpo

Tengo el poder del capricho
¿será que soy un niño?
¿no se percataron los genes
de hacerse de memoria?

Mañana
hablarán desconcertados
quienes hoy festejan
y se enchastran la cara de vino

Mientras los nadies (gracias)
se enteran por el eco
(su único mensajero
y tal vez único dios)

El voto vale
lo que un llanto en la noche
agonía impotente
de los cansados oídos
de unos viejos que no existen
porque les conviene esfumarse
con lo que tengan para darles
(y como ya saben: sin lo que habrán de quitarles)

Hermosas/os

Pestañas
Los bares
Las manos
los pesares

Mediodías compartidos
Las noches
en
solitario

Los lugares ignotos
los ígneos deseos
(esos fuegos polares
esos polos tan distantes)

Las miradas primeras
aventureras, errantes
Las artes del no-vidente
que hoy te recrea mejor que nadie

Las arrugas
Las mordeduras
Las fiestas
sin causa alguna

Los sábados sin-domingos
Los domingos bizarros
El insomnio buscado
la poesía del involuntario

Las caricias de unas manos
que aún no han nacido
Las canciones de los seres
que sin saberlo se han ido

Y vos
Y yo
En una ensalada flotante
que algún insolente
decidió bautizarla: "Verdad"

¿Verdad?
¿qué es la verdad
para la musa que se suelta
ante la brisa venidera?

¿qué quiero, acaso, de las certezas?
si yo amo de tí
toda nueva sed
toda palabra inconexa

Refutadores de cantos

Como la fiebre
se multiplican
corroen con sus dedos
impunes, infecciosos
acechan
se divierten
y, a nuestros pies, vomitan
su maldita obra maestra;
hecha de sudor
y pintada a sangre nueva

A quienes se regocijan:

¿Querían cobija?
¿buscaban flagelo?
¿tenían frío?
¿Precisaban dueño?

Siendo gráfico:
si preciso contención
acudo al hermano...

¿Cómo te figuras, compadre
con las muñecas muertas
e imposibles, tras la espalda?

¿Cómo te intuyes, ya fragmentado
y condenado a la silla
de los que señalan las artes?
¿los días?
¿el hambre?
¿las risas?
¡Los viernes errantes!
¿Los colores?
¿los amigos?
¿los tabúes hermosos?
¿los amantes?

Los queremos lejos
y yo, digo... tanto... que hasta por ahí me revuelvo y
pienso en un deseo
fecundado desde el vasto infierno de
toda ternura

Pero se hace imposible no esfumarse,
aquí, tan sobrio de armas...
(¿me iré..?
y digamé...
¿debo... riendo, nomás..?
como aquél...
tan así?

No necesito

No preciso fotos para mostrar que estoy vivo
no rostros condescientes
no sonrisas amuecadas

no preciso de estas manos
para tener lo que quiero
(¿podría con los ojos
con la boca?
por ahí
con el olvido...)

No necesitamos
besos desencontrados
si ya está ahí el tiempo,
devorándolo todo

No necesito eneros
si ¿ves?, este junio nos toma
y retuerce y exprime
hasta la última
lágrima

Edición del 15/7/11: desde el sábado pasado... esta poesía es canción

Método

Intentaron por agua
quisieron por tierra
atravesaron los cielos
desdoblaron infiernos

Preguntaron a los androides
a los céfalo-inflamados
y no se les cayó una idea
que les llene el saco

Los indómitos cedieron
una pizca de sangre
para la máquina nueva

Los sometidos procrearon
para matarlos a todos
a primera mañana

Si no en palabras,
que sea en hechos:
dame la puñalada
que lo justifique todo

Si no en venenos,
dámelo en antídotos:
¿dónde está esa química muerte
que aprisiona las verdades?

Si no en caricias,
hazlo con los dientes:
¿por qué no me muerdes
y me desembarazas de sangre?

Si no en el crepúsculo sordomudo,
desgarra mi carne
a los pies del negro búho

Transmutar

La tertulia ha dado rienda suelta a los sonidos
¿y quiénes se apoderan
sino los estridentes?
pues yo quiero sonar así
(cuanto menos, una mirada
cortándome la cara, obtendré)
¿cuales, de todos ellos,
son los más dulces?
nunca lo sabremos:
-"los estridentes tenemos vivo el ego
 vivo el espíritu"
(es que son de viento
pero del viento que nace en los volcanes)

¿Alguna vez te has detenido a contemplar las mieles
que empalagan tus venenos, haciéndote oscilar de ternura?
¿Alguna vez diste la mano
al hombre olvidado
trasfigurado, venido en audio?

¿Alguna vez bebiste el vino
de ceremonias prohibidas
blasfemas y pueriles?

Pues creo, todo eso pertenece
a una música que ya mismo
quisiera ver chorreando por mis dedos
y desgajándose en mi canto
canto que suelte mis cuerdas
y las haga girar
y girar
y desintegrarse
(y trasmutar, tal vez
en tu orgullo ruborizado)

entonces:

vuélvete azúcar
vuélvete sal
hazte canción agridulce
todita para tí
todita para mí

(y "yo" son mis manos
y los que quieras
o ninguno)



Imagen: La Secuela + Leandro Kalén + artes de Rocío Toppetti, mi hermana del cuore

A las noches
a los fracasos
a los mares
(sombríos y  vastos)

A las sombras
a los errantes nidos,
a las canciones con destino a estos
sordos oídos

A las penumbras
a las miserias
a las arrugas
a la Feria

A las cosas azules
a todo lo estéril
(o al incrédulo ciego
que entre lo carbonizado: distingue)

A los domingos
al vacío
a las manos heladas
a la aprensión de las bocas
que quisieran nunca ser celebradas

A la muerte
a la resurrección
al sinsonido
a los pesares

A todo eso se parecen
(mezquinos ojos, los tuyos,
tan distantes)

Cosas, tus cosas

Mi cuarto, el caos
tus manos, algo análogo...
mis ojos, anhedonia;
los tuyos, perdición.

Tu ocaso, primaveras
para esta noche que se entrega
y el crespúsculo de la mañana
motivo de un llanto
que rebota en ningún lado

¿Tu canción?
¿tu poesía?
¿tus palabras?
¿tus cadenas?

Acaso, la hermosa fachada
de una corrosiva prisión
(y todo es vedado:
"Farsamor"... envenena)

El pecho se descompone
y los retazos de espíritu
escamoteados por el suelo
piden a gritos abrir: ¡abrir los ojos!

Los besos, amarillos
desean el invierno
que nunca va a venir
(y secretamente mueren)

Los huesos, grisáceos
que tronaban bajo tu abrazo
retoman su labor histórica
de simple evidencia orgánica

Las cosas, nimias, todas
que nos miraban, recelosas
ya no se interesan
no vale la pena
(No)

Fuegos Iniciales

Locos:

Además de este blog que vengo armando a duras penas pa' dos o tres ceros y unos queridos, tenemos "Fuegos Iniciales", hace un tiempito;

el blog consiste en escritos de amigos que sienten y, dada la sensibilidad (que, de caradura, se le da por coquetear con el hecho), es que vierten en poesía sus inquietudes verbales.


Espero les guste.


http://fuegosiniciales.blogspot.com

dejo un escrito de mi amiga Malena Umérez:

"Voracidad"

Una vez mas en la senda del nada me satisface.
El hambre sin fin de concretar la utopía, esa de saciarse algún día.
Me consume la glotonería.
Más! Quiero más! Aunque dudo me lleve a un lugar mejor.
Vaciar o no vaciar ya ni si quiera es la cuestión.
Total después, siempre lo mismo de siempre.
Ya nada de nada.

(Malena Umérez 10/4/2011)

Estoy aquí parado, sentado y acostado

Tu mano los alimenta
tu voz los domestica
pero ya endulzaste el oído:
¿cómo pensás volver del estómago?

Ya te están comiendo:
se relame, celoso, el gato;
entierra sus garras
y desgarra la carne que hay en tu mirada

Pero claro, ni cuenta te das,
no te besa los ojos
ningún sol
ningún dios

Sí lo hacen los cretinos,
ellos, vestidos de agua
(pero agua toda putrefacta
aunque transparente la creas)

Y tu descargo triste
ha sido compuesto en las puertas añejas;
esas que tanto tiempo escondieron
los venenos que te avergüenzan

Ojalá algún día puedas verlo
(y ojalá sea antes de que te devore la fiera
que se viste de blanco,
de cordero manso)



(situación de jefe que se deja endulzar las orejas, y acariciar por dos manos que se ensucian; por bocas que besan su costado izquierdo, su costado de fiebre, su costado de muerte).


PD: título de la poesía: Miguel Abuelo. y en cursiva: Spinetta y Edelmiro, respectivamente.

Bailarina

La música dice
que ha empezado la fiesta
la bailarina hace su gracia
para sí

Es una doncella
de piernas eternas
tiene piel de luna
tiene miel y abejas

Tiene dos manos que toman
y llevan
y muerden
e inquietan

Los ojos bizarros de esta noche que empalidece
cristalizan
condensan
e inventan sombras para tí
para mí
para quien sea

De las bocas
supuestos
(ya sea de los poros, la verdad
o la justa dosis de secretos)

De la carne
certezas
(sea tal vez eso, lo que siempre asusta)

Y aquí vas
con tus tinieblas:
te dirijes al viento
con cara de disfrute
(y aún a sabiendas
de que trae consigo todas
las hermosas heridas)

Con tus manos,
(hijas, ambas, de algún bohemio orfebre)
fecundas una agonía
parecida a la espera

Luces un traje lúgubre
y en los harapos me veo desteñido
deshilachado
sutil como lo que ya no es

¿por qué todo se empaña
y muere tras la mano inquieta?
¿por qué no puedo desgranarte, así...
desde el tallo hasta la hoja más despierta?

Porque no sería divertido
(tal vez)

Insomne

La mañana suele ser bastante
crédula
y sin ello, intuyo
jamás abandonaría
aquel lugar sin horizontes
(quemazón de sueños surreales)

Reconozco:
al pesar mis ojos
(ojos dilatados y ansiosos de suelo)
soy irritable,
soy irascible
soy insoportable
y así es que tengo
(y resbalando de la lengua)
este manojo de desdichas
con las que incluso, puedo... ¡hasta empaparte la cara!

A la tarde, agradezco:
me neutralizo en un mate...
en un olvido
en un recuerdo
(casi no existe el sueño)

A la noche
tomo nota de todas
todas, todas las indicaciones hermosas
pero escribo dormido:
ahí va el iracundo de nuevo
(y frustración de sueño desvanecido)

Finalmente:
a la madrugada,
luego de besarte desde el silencio
(mi sutil flor perfumada)
es cuando concluyo perplejo
a sabiendas de que mi vida es toda fruto fecundo
de esta constante vigilia



Imagen: con Gat... viernes pasado, colgando unas musiquitas

Jeanette y sus pecas

Así como tus labios

suelen tener el rubor de enero

hoy pienso

(qué tonto al evadirlo)

tus mejillas forman parte del cosmos

Nada de veranos,

tu boca pertenece

al otoño de Marte

entonces se explica, así

la caspa de estrellas opacas

que decoran los valles

donde quisiera ya bañarme

Porque en ellos veo sonido

(sí, repercutiendo aún en el silencio)

y allí está lo más divertido de todo: 

es que en este otoño sin aire, 

sin tiempos 

sin lluvias 

(salvo que estén hechas de polvo de estrellas o tal vez de bostezos de sol)

todo arde, todo suena,

todo besa la nada!

y así puedo, si quieres

flotar por encima de tus sienes

y cantarte una linda

e  invertida serenata

Una luz en el mar

¿Por qué?
De entre las risas
la luz de muerte
llevándoselo todo
¿por qué una?
¡son miles!
(aunque nadie quiera aceptarlo)

Así como hablamos de fulgores
rompiendo las lenguas
hay un grito
sordo
y es este, el más fuerte de todos
pero la multitud rompe en la nada

Como una gota
quedaste preso de tus propios espacios amados
¿qué gesto más irónico, acaso?
La música te induce hoy este silencio milenario

Y también perdido entre las aguas
está aquel, el de las manos empapadas
(aunque insisto: NO ES EL ÚNICO
que con sangre se lava la cara).

Mi pedido humilde
es la memoria;
quien no pudiera esa noche hacerse oír,
mientras nacía, incesante,
desde el sonido
el inconsciente cortejo multitudinario



(Con todo respeto, amor y dolor, a Miguel Ramírez , una nueva víctima de nuestra anémica e impotente sociedad)

A mí

Me encanta cuando llegas así como irrumpiéndolo todo porque, si te fijás... traes, justo entre las manos, y hecho un manojo más de verduras y bolsas, ese dejo de asfalto con frío que me hace decir "epa... de la calle venimos!" y me encanta también porque ya sabemos que esta época del año es hermosa;
yo traía un difunto verano en mis sienes y vos, entre mejillas, toda una primavera de hielos preparada para neutralizar cierta melancolía suburbana que nos pregunta si acaso no hay un amor muy grande por uno mismo para imaginar que efectivamente sí, tal vez esa primavera nos está besando y fue diseñada por un arquitecto psicodélico o quizá poeta crudo y bizarro, éste... que muy oportunamente te fecundó bajo su lápiz, bajo su mano triste de cuarentón soltero, más psicodélico que arquitecto y más crudo y bizarro que compositor de nuevos paralelos para visitar cuando no nos resultó suficiente aquella vieja esquina donde una, dos, tres, cincuenta veces amaste, odiaste, besaste y despediste...

y hoy te digo, como volviendo desde el diluvio de ciertos días y noches que se entremezclan hasta el punto de fundirse en una única noche de olvido absoluto... pero que aún así tiene sentido porque es otoño y es hermoso ver como los árboles te besan los hombros aunque esto último con cierta visión optimista del asunto, a sabiendas de que es domingo y tal vez sean escupitajos de esa madre tierra que bien sabe que vos plantaste asfaltos sobre sus espaldas y si bien creas no tener la culpa... okey, amigo... yo tampoco estoy acá para juzgar a nadie pero a pesar de todo este rollo que tal vez me coma hasta el final de los comienzos

te digo que me encanta...

que llegues a mí porque sí...

(imaginate si tuviese yo, tan descarado... que localizar un triste, somero
y ya más bien
zarpado
"por qué")

Ajá...

¿Miedo?
No, por favor.
Llamalo si ves en mi
algún vestigio de silencio
(silencio hediondo y saturado de muerte)

porque francamente
(quizás muy a mi pesar)
No, mentira.
Pero francamente... (y deberías saberlo)
yo canto para tí.

Cuando no estás acá
no pretendo que corras
tras mis ojos
multiplicados

y cuando estás...
ahí sí,
te miran
como si hubieses vestido de colores
(colores, todos ellos, imposibles)

El mendigo en el andén

Comprendo que
no te moleste;
que no haya impedimentos,
y sí esta especie de vía libre
a todo impulso

Sin embargo ¿hasta donde
vas a regatear...
para dar, al fin
con (solo) estas tontas nimiedades
que pretendes de mi?

Quisiera que veas:
hoy ya no soy agua,
ya no soy cielo,
no palabras,
ninguna voz.

¿Por qué debería yo tomar
la forma cualquiera
que
gustes?

¿Por qué no vestirme de negro?
¿por qué no un constante eclipse?
¿acaso no estás con las manos
ahogando este ridículo sol?

Nunca esperé nada
(probablemente no lo sepas)
Nada, nada más;
sólo compartir la risa;
(risa ínfima que se va
y quién sabe
si es con el parpadeo,
el aire
o el
olvido)

Aunque quizás me exceda en todo esto...
y baste probablemente con saber:
cada vez que veas mi mano besar tu mirada
no deposites nada:

llevate algo de mí.

Voto (¿elijo?)

Hoy nos reunimos, todos
como miembros de este divino gremio:
(que no es otra cosa, sino
el feudo de la surrealidad)

Ya ven, hoy, elecciones:
una única lista;
miles de boletas
(no sea cosa
de que algún despistado
se confunda o extravíe;
empapado de incertidumbre, inquiriendo:
¿por qué no está, este cuarto,
efectivamente oscuro?)

Simplemente dispongo
mis garras al inocente sobre
que es en verdad
un cordero
(tal vez una liebre)
pero con pecho de hierro
y celoso dueño de una impronosticable muerte

Hete aquí mi voluntad;
el ímpetu de mi corazón,
suicidados en una urna de hielo,
y dejando por sentado que no soy más
que una imposible
migaja

Pues, como tal,
pregunto:
¿de dónde habré caído?
(si del pan,
ni rastros...)