Lo oculto

Di la verdad frente a un diván
y las palabras que incomodan a todos
Di el corazón frente al dolor
Vi mi esplendor escondido en el lodo

Ah... ego me ha engañado
sé que no estoy señalado
es tan tonto el pensamiento
aunque también tentador

Me analicé hasta saber
que los enigmas se refugian en verbos
aunque no quiera esto decir
que de aquí en más abandonaré el velo

Ah... sueño vagabundo
me persigue hasta este mundo
quiero descifrarlo
huye como un pájaro

Quiero poder deshenebrar
toda verdad agazapada
Desenredar lo que hace mal
sombra del sol, tan descarada

Ah... sueños tan profundos
me susurran lo oculto
debo poder retenerlo
y así soltar lo que fue

Junio ardía de azul
y vos diste diferente tu mirada de siempre

Tal vez no supimos,
no salió
¿no se quiso?, siendo cruel como el diván

Duele, como siempre, ir hasta ahí
la inconclusión grabada en el tiempo

Duele pensar que estiramos tu dolor
y el regocijo perverso en el que fácil es perderse

Lo que sí, creo, tuvimos
Fue despedida
Dignisima despedida

Te estabas yendo y al oírnos entrar
La estiraste un poco más
Porque nada de melodrama
Lo tuyo era secreto

Es extraña la forma en que alcanzamos la paz

Es extraño el trayecto,
edificado de a pequeños retazos
de eternidad
que es el tiempo del no poder más

Los humanos nos fumamos el tiempo a baldazos de desesperación
morbo
Ego desmedido
Bah, estupidez

Hay mucho que aprender de vos
Y los tuyos

Qué decirte
(como queriendo recuperar el tiempo
Pero no ése,
Sino el de la mirada
el del llamado
el del tacto del cuerpo acalorado)

Qué decirte que te alcance
Más ahora en otro plano

Nada te opaca
Nada aplaca tu fuerza de gato dignisimo.
De ser oculto para morir como el rumor, sin más
Sin mayor aviso que el de visitar los lugares incómodos
Sin tanto alboroto.

Te abrazo para siempre en mi corazón, Bonito.

Las mismas cosas

Las mismas cosas me envuelven
como retrocediendo, inconcientemente
mismo lugar... ya quisieras, ¿no?

Rebobinar al menos un segundo
disimular que se acaba el mundo
Verte brillar: rostro lleno de sol.

Dar lo que no hay
por mirar lo que fue
Verte llegar, cual primera vez

Desconocer lo imperfecto en vos
ver al dolor como lo que no es.

Introspección:
pesca en el tiempo.

Buscarás la llave
para desactivar lo que no duerme

Revolver eso que vuelve
dejar salir lo que no muere.

 

Insisten, imponentes, bruma
y rumor.
Deshojamos el tiempo, desoyendo el llamado
Y no existe, acaso,
cielo más claro.

Provee, inspirada, esta Inmensidad
Ocupada, su mano, de todos los hilos
Y siendo éstas, las horas elegidas
Urge empaparse

Vivimos las veces de fiebre y dolor
Casi sin fe
Con resignación

Si el viento hoy trae a esta mesa el amor
Que venga, insolente, y recree su gracia

Nuestro más allá está aquí
Vestido de eclipse
De luna emperatriz

Nuestro globo danzante rió
Consumado su sueño menor

Caminar, mi amor, estas horas de agua y de a dos
es lo que resta, nomás.

(a Ludmila)

Diciembre sobreviene
bruma invade cada vez
y tanto más

Su atmósfera contiene
todo lo que se olvidó en el placard

Caen las hojas de un reloj
confeccionado en huecos de insomnio
y fiebre

Vasto mundo, cuando vivir
sabe a para siempre

Ancho muro cuando el gran salto
agota las horas como si agua.

Diciembre sabe a deja vu
Se exonera así, tal vez

Pesa la calle
Hierve el asfalto
Enceguece el reflejo
Nostalgia hace su truco

Llueve la mente
a recuerdos agridulces
Juventud sobreviene

Un turbio ruido ya en mil espejos
con nuestra foto allí... un reflejo sin querer.
Nuevo día: nuevo reto: nuevo miedo
brotado todo en sinsabor

La calle rebalsa de almas
y se desangra a la hora de partir:
otra vez noche azul
y nombres gritando: temiendo su olvido

Enardecido el brazo ejecutor:
banderas negras (nunca nuestras)
instantáneas de lo que vendrá

Hoy nos faltan Santiago
Julio, Luciano, Maxi, Darío,
a cuenta-gotas lo han de enfriar
meta farsa en la TV.

La complicidad
los metió
La complicidad los mantendrá
y se desmarcarán
cuando arda el culito
otra vez.

Estado-terror
desnudando a cada hora
su brazo represor.

Plaza de Mayo

Cae la tarde y se congregan
los contemporáneos
hijos, todos, del carretel del tiempo
pero el telar está minado:
es una trampa y moramos entre las manos
que tejen
la farsa
¿y la consigna colectiva
y el grito del pueblo?
empañados
entre servicios
puta yuta
y T.V.
a la hora del prime time.

Paradoja del miedo

Tal vez sádica la metáfora:
Huir del barro hacia una dirección indeseada
Es decir
Hacia la sombra del objeto de huida
Correr en dirección contraria para así llegar a cero
Pero vos no estás en cero
(menos en este punto)
Y esa jungla de miedo y ansiedad
hasta desearía ser sombra y ser miedo
Pero es tantas veces uno mismo
Que asusta
Como el ventilador y su sombra
tan sugerentes, ellos.

Imperfecto: expresión de deseo
(en términos de embellecer lo
escrito mediante la censura...
[vaya paradoja])

Lo pensé ciego
(inconsciente metáfora borgeana y snobista)
Lo dibujé como todos
como Kubrick
(casi ídem)

En cada caso: un arrebato de esperanza
¿por qué se adviene "justicia" y no un mañana?
por esa vieja obstinación con la corrección
y la normatividad, estimo

Por lo demás: tristemente bello sería el espacio
dedicado íntegro a las plantas, Mateo y los dos
pero el capital...ah...
vaya prisión de cristal.

Llaman a la puerta

nuevo mal
que le dicen
(amén de múltiples formas
[varias de ellas, quizá

bajo disfraces familiares])
aunque cierto es su desembarco
y no hay peor desenlace
que el escrito
para un mal anfitrión

28/04 - Línea B


Eludía los giros incesantes del tiempo
brillaba tras la sombra
bajo lúgubre umbral...
en su gris humanidad
poca data de color
desfalleciente figura
errando en una pausa
que no le pertenece...

y la indómita noche ensordecía
todo indigno vestigio;
tus manos contenían
aquello que las mías
habrían de precisar...
y el carnaval infinito
no esperará esta vez...
así nos fundimos
en mítica luna roja
de amor
y madrugada

Ni siquiera precisaba exponer nuevamente la ridiculez, que en definitiva era su costado más fiel; su esencia y materia que da sentido (¿desde un punto de vista meramente corpóreo? pongamoslé). Digamos: ¿es preciso mostrar lo ya expuesto?

El chico con patas de araña en su alma (tela, presa y todo), degusta condena por ser quien, por excelencia, sabe de su imposibilidad determinante (y dada ésta, de la impunidad de su autodestrucción, que alardea iridiscente su cola de fiebre y veneno).

Cada nuevo día sueña con no verse afectado por los retorcijos de su propio espíritu que, incesante, vomita una y otra vez y ¿el resultado? siempre drástico... pero ¡claro! la gracia de estos estados es su devenir de laberinto y que no haya plano desde el cual volver... pero el amor está ahí y es más fuerte que un sol de inédita religión.

Tengo tus ojos
que me dicen del tiempo
del sueño
y del amor

Tengo tus ojos
que me dicen del día
de las sombras
y del ocaso

Tengo tus ojos
que se vuelven sonido:
son toda música precisa
súmamente mística

Tengo tus ojos ya vueltos manos
abrazándome sin tiempo
sin miserias
sin dolor

Tengo mis miserias
que se pierden de tus ojos
de tus manos
de tus sueños
de tu música
de tu mística
y amor

Ver una potencial tumba
en cada sitio de fe
ver la decadencia
sin que exista cúpula
como vía a enmudecer;
ver la savia del dolor
(inabordable árbol, soldado del tiempo)
iridiscente y mística;
ver el rumor del fuego
devenido en olvido
y el olvido
vuelto rey

Habita dentro de mí
a rostro desnudo
(y velo ausente,
y velo desdibujado)
ese viejo artífice del silencio;
siendo así como a su paso
nada queda
nada sobrevive
todo desfallece,
siendo el presente
fértil escenario de un diluvio sombrío
¿y si mañana, quizá
ese impulso gimiera de dolor
y su última bocanada fuese inhibida por mis manos
desprovistas ya, ellas, de torpeza toda, y de escrúpulos?
ah, no... ya no habría significante...
y el dolor siempre es voraz
e insaciable

Pálido el llanto de la combulsionada muerte;
(siendo "muerte" el más apropiado término para hablar
de un hedonismo ya olvidado, o de nulo reflejo de supervivencia)
corazón se retuerce de un placer que no es tal cosa, de pulsión saciada y consumada que de ninguna forma puede encontrarnos satisfechos, porque la trampa es que esa satisfacción precise justamente de dos, tres, innumerables distensiones más, que en realidad nunca se precipitan finalmente como tales... que nunca harán la voluntad de la voz que las ha nombrado, y de alguna manera así es como cobran vida propia y es un tercero el yo que ya no es y nos corrompe... tal como "el hombre que debería ser"... tal cual lo que el mundo erige y luego señala para derribar sin titubeos, sin escrúpulos... sin el más mínimo rubor.

El trajín semanal
degusta su banquete con forma de
espejo
siendo mi rostro el que luce ésa
y no otra
máscara

¿Las alarmas impuestas?
¿Los múltiples televisores?:
encadenando fuegos
a las sillas impotentes

La excitación se manifiesta
desde y hacia la exibición
y no hay libertad si el cuerpo
fue cooptado
y vuelto
molde

Occidente escribe el monopolio:
gestando macabro sentimiento devoto;
delimitando el campo del sentido,
suprimiento tácitamente
tu bocanada
cúlmine.

¡Dame el antídoto, día!
¡dame la llave,
despójame de encierro!
¡exonérame..!
de mis propias miserias...
que aferradas (¡y desde sus uñas infectas!),
ambiciosas (neutralizando ternuras),
obstinadas, torpes,
pero fundamentalmente: repelentes
recrudecen ante mí
con el ímpetu de mil insólitas tenazas
y corazones
son los que yacen
embebidos en ese aire grueso y
¡lúgubre..!
de domingo insolentemente perpetuado

Ya bien sabido pero ojo: eso no implica haber puesto en marcha el sentido del gusto, oh no; hablamos de sapiencia y no de sabor, aunque si de esto último se trata... es vox pópuli: estamos corrompidos por un espíritu-limón que nos corroe la sangre al grito de "más, más!" y tu milanesa se ahoga en un aceite digno de sinsentido dominguero; sí, dice "tu milanesa", léase: tuya la fritura, tuyo el rebosado, oh, atribulado danzarín macabro! y la corrupción se robó tu memoria y escamoteó tu sensibilidad y ya nadie sabe qué son esas cosas... "con tanta vidriera por recorrer y tanta frívola e impuesta necesidad por saciar, mirá si me voy a poner a..." pero no;
me rehúso, reniego (y lo digo bien fuerte para que todos oigan porque: ME REHÚSO).
¿A qué? ¡A llevar a cabo otro putrefacto, tendencioso e innecesario informe, destinado siempre a adulterar esa aproximación utópica nunca consumada que llamamos realidad, para edulcorar oídos, ojos y barrigas, entiéndase: nobles y necesarios prisioneros corpóreos de señores y señoras huidizos/as en cuanto a aproximación de un ser de "inferior" clase social refiere. Y me rehúso a escuchar a mi propio pelotero cerebral, lleno de caos, empapado de incoherencia, que inyecta veneno en donde supo habitar miel; que impregna dolor donde hubo todo para ser felíz, que sabe a fracaso porque cocina fracaso, que sabe a muerte porque nació degollado...

porque claro, a fin de cuentas: prisión, enemigo, dolor... equivalen a nuestra misma voz.