Y sí

Ya lo sabemos sencillo:
unas pocas efigies pálidas;
un profeta ilusorio
que chorrea su baba
y en el trayecto del nauseabundo hilo
todo lo corroe, incluso el suelo
(que a su vez, no puede sobre sí mismo mantenerse
y besa el centro de la tierra)

¿Frío?
es que tienen sobre el pecho
un abrazo somero
y todo es mentira
y todos lo saben
(incluso el día miente
y deja ver sus anémicos dientes)

Unas almas inocentes bailan
creyendo que esta máquina gira por nosotros
Otros vampíricos espíritus, contrariando,
exprimen el cuello de los que todo lo han perdido

¿Vale la pena el respetuoso silencio
y hacernos dueños flacos de una pasión que no existe?
La patria tiene la forma
de un corazón que ha sido ultrajado
por la mitad

Y están todos ahí, fecundando la multitud;
es una grosera fiesta de disfraces;
así los hay corderos-perros;
payasos pintados por las manos de la hipocresía,
roedores que, francamente... no precisan ningún traje,
e imbéciles vestidos de correspondidos,
mientras por dentro la fiebre
atosiga su risa.

poesíachiquitaparasentiresgrandes

(...y siempre
pude verte;
¿.. un ciego acuerdo
paralelo a todo tiempo, tal vez?
no lo sé;
pero cuando hubo sombras,
ahí estuviste siempre,
como hoy,
rompiendo la penumbra
con tu luz;
rompiendo en día
cada ola de tu mar,
[y ese viento fecunda tu ternura])



Felíz cumpleaños a mi mamá, Liliana, hermosa ayer, hoy y mañana. En la foto está ella junto a mi hermana Abril y a mí... año 1995 aprox.

pasa un ratito
y me podés;
hago oídos sordos;
me escondo:
yo hago tierra, de mi lengua,
(seguís ahí)

pienso en otra cosa
otros seres, otros roces, otros días
desdibujo mis manos cuando intentan escribirte
y me podés

coqueteo con el miedo
que sé que generan ciertas pavadas
totalmente insolentes que digo...
y, ¡joder!

Busco el por qué
de la ternura de
ese instante ínfimo
en que tus pómulos salen
a recibir el día

Y como siempre: quedo ahogado en incertidumbres
y cada una de ellas vale
la maldita pena

(dame de tus ratos,
dame de tus manos,
tejiendo un suéter que no existe
muy dentro de mi palma)




(y este escrito fue auspiciado porrrrrrrrrrrrrrrr... ToKKe... el chocolate eléctrico)

en mi encuentro
con el niño del espacio
olvidé de preguntar
todo eso que creemos saber:

¿cuántas sombras tiene cada ser?
¿cuántos amigos podrías recoger?
¿cuántas diarias sonrisas llega, en promedio, a contar?
¿cuánto tiempo soportan sin recibir amor?

Pero eso sí,
no me guardé el que fuese, acaso,
el más importante de todos
todos mis venenos, inquiriendo:

¿no es aburrida la vida
sin posibilidad de que a veces
se te caiga al piso la cabeza
en vez de sólo flotar?
(y su imaginario suelo
optó por llorar en silencio)

Y ese chico cósmico
dejó por un momento de oscilar en la nada
para decirme:
¿no ves, tonto, que en el aire
yo me voy desvaneciendo
cada vez un poquito más?
(y mientras, palmeaba mi espalda,
con una mano ya incolora
de hace rato)

Ja!
y yo que creía
haberlo visto todo;
tanto que ciegamente creí
que lo invisible, tal vez
no estaba hecho para mí


(aire, sí; el lugar de encuentro es la Tierra. ¿Por qué levita el niño? porque es gracias a la liviandad de su espíritu intergaláctico)

No acabes

Los cuerpos...
¿tan sólo un pretexto..?
Okey
Déjame conocerte
sólo un poco menos;

que mi voz coquetee
con todas esas nimiedades
que se refugian en tu cuello.

Que mis brazos apuntalen
tu incentivo de irte

¿o es que quieres quedarte un rato
y es acaso el miedo, el que se roba tus manos
desde la esquina del recuerdo?

Si este fuera el caso, date cuenta:
soy de agua, para tí,
y no deseo una sola cosa
más que la última de todas
de las que tu piel también desee

Espera.
(siempre lo digo;
no sea cosa que la fresa se torne sal)

Es que tal vez me pierdo entre estas palabras,
que se complotan en un crisol
de conocimientos insuficientes
o vergüenzas inminentes

Cuando podría resumirlo todo
diciéndote que disfruto más de tu boca
cuando se viste de risas
y canciones para mí

Ni menos,
ni mucho más;
tan sólo
quédate ahí,
asegurándote de que... sí,
quizás estuve viéndote.

¿por?

¿por qué de a sorbos?
cuestión de placeres, supongo
¿por qué austeros?
cuestión de tiempo, será
¿por qué virtuales?
porque la carne nos entumece
¿por qué esporádicos?
¿acaso nos une la distancia?
no sé
pero puedo tocarla
y es más grande
que toda la sarta de cosas
que pienso cuando voy a dormir
y digo, (y empiezo):
¿por qué de a sorbos?
cuestión que, ¿por placer?, supongo
¿por qué tan cíclico?
¿por qué no vamos de nuevo?
cuestión de porqués...
¿y por qué se supone?
será que tememos
llegar a saberlo todo

(cabeza chorreante
suelo que padece
¿los azulejos?
se los lleva el camarero)

Niño

Él es poeta
(dueño eterno de palabras indecibles)
es poeta y es músico
(se hace instrumento a través de balbuceos
o llantos aleatorios)
y así como se salen de sus manos
todas las artes,
cuida celoso de sus ojos de cineasta
que si sienten la llamada
(de un sonido, de un color),
enfoca su cámara
y registra
y esta que rueda es
su película
y todos festejan
porque no precisa de estatuillas
ni de cualquier otra tonta efigie para sonreír.

Niño
de manos blandas
quisiera crearte
todo un mundo de plastilina
y puedas expresarte así,
de manera tan hermosa y espontánea
Niño de culpas ausentes, te juro...
daría mis ásperas garras
por sólo un ínfimo sorbo
de tu impagable libertad



Foto: en la APDH (san justo), con Jaz y Luquita Salvador, que parece que no le gustaba mucho mi pseudo-bossa, porque estaba serio serio... ja!

Pretenciones

Quiero que me acoses
quiero que me veas
que me busques, que me invites
desdibujar siluetas

Quiero darte la forma
de las artes instantáneas
quiero que seas la aguja
que bese, impiadosa, mis venas

Quiero poder darte vida
desde un taciturno pincel
que seas un ratito, la musa,
que poses para mí

O mejor aún, que seas
sencillamente lo que quieras
yo seré lo que baste
para mantenernos en pie

¿y si me voy..? podría un día...
ser la música que vuelve,
desde el desfile del silencio,
una vez más a tu boca
(boca que cierta noche cantó
y dio mis brazos y espíritu)

Y como soy música, y vos música, pero a la vez
te confesé que muero por darte la forma de
un río que crece como la garra del miedo
o del olvido o del lamento...
bueno... se entiende mi punto, ¿no?

...quiero que seas lo que sea
o te conviertas, puntualmente,
en la impune contracara de cada veneno de tu alma

Sé como el olvido, pero invertida
Sé como el silencio, pero canta!
Sé por un instante estas manos
que todavía oscilan
en una fiebre de rubores

Sé por un momento... e insisto:
después hacé lo que quieras

Box

Dos efigies se desafían, como vertiente o nacimiento, se abren al sol y a las miradas ninfómanas, incrédulas o pueriles.
Uno, el puma, acecha desde el silencio; el otro, tigre estéril, marea su garra
con un zig-zagueo lisérgico.
De las miradas, todas, un solo sol, que quema con el frío de su lengua hostil.
¿Si se retoba a la noche? Pues ahí habrán de vomitarse venenos.
¿Si se encapricha la luna..?
Nuevo día, cielo, reposado cara al cielo
(sí)
pero también está el deporte, también hubo abrazos,
será que ni así
logramos
evitarnos


Imagen: mi hermana Abril, en su primera presentación de boxeo. Club Unidos de Pompeya - Abril de 2011

Silencio

... y al fin supe:
donde más poesía hallaré
es por entre los cuerpos
colapsados de vinagre;
poesía fúnebre
concebida
por la garra agusanada
que rebalsa una sangre que ya no es
(o nunca lo fue)

Cielo final.
Abolición de estímulos.
Sordo sortilegio.
Suelo cúlmine.

Regocijo del olvido.
Expropiación del miedo;
y para los necios oídos

la Celebración del Silencio.

Sutil peregrino (Influencia)

Puedes encontrarte allí: recoveco de tus reflejos primarios... depósito de tus tabúes últimos; final de vaso de agua pero ultrajado por una secreta y nociva ginebra...
y en ese mismo lugar donde todos lapidaron tu deceso... te viste a los ojos, desafiaste tus instituciones... dirán que estás perdido... juzgarán tus aliados... trazarán tus deberes y luego de una metódica transición al silencio... quizás recién en ese punto sepas de verdades...
y yo creo que vivir el hermetismo del cuore es más parecido a perecer que la misma muerte... acaso guardiana, ésta, de nuevos misterios, destellos y venenos
y padecer la ignorancia de toda tempestad interna y deseosa de ser hallada no es, acaso, abdicar a un trozo inherente a tu espíritu?
Y así concibo que a veces vivimos de a sorbos... y la sed no se conforma con vacío... y si bien la huecura ofrenda sonidos... pertenecen ellos a la descarada música de la decadencia.

¡Larga vida a las visitas a los polos de tu consciencia, sutil peregrino de los sentidos!
¡Larga vida a tu renuncia a la corbata-cadena!
¡Lava ígnea chorreando sobre la moribunda espalda de quienes quisieron domesticarte
y un cielo invertido para los estructuradores de ánimas!

Otoño

¿por qué todo te lo llevas
con un beso de viento?
La brisa cae
todo se quiebra
y encanta

Las perlas seducen desde el suelo
se apilan, desdibujan
y mueren en estos dos pies
que juegan a esquivar sus reposeras finales

Hubo un beso
una mirada
un frío abrasador
nuestros soles sincronizados

¿por qué todo es inerte?
tal vez se parece al eco
de un abrazo que duerme
en la memoria del césped

Quizás el 134 se llevó
nuestros destellos primeros
y nos dejó una migaja
parecida al olvido

Los vestigios de tus manos
como un verano furtivo
hoy queman en mí
desde su frío inminente


Foto: los pibes - casaegat - abril de 2011

Mala vibra

¡Vengan a buscarme!
¡Que trepen los abismos!
¡Trasgredan las paredes!
¡Desgarren los caminos!
¡corrompan el aire!

Que lleguen
que hurguen
y tal vez su suerte
les dirá que encuentren
a este corazón
que se abre, que escupe
que bulle, que se eleva
que escuda con la derecha
y con su par concibe, sobre lienzo,
al rostro de lo que vendrá
sutil, majestuoso
e invisible

Habré de dar con la llaga
y bien pero bien lejos agonizará
su fiebre y lava ardiente,
que aunque hoy deshaga mis hijos materiales
no podrá con la fe
de mis hermanos embelesados

Los venenos que hoy acosen nuestra morada
yo sé bien, pronto ahogarán tu necrofílica farsa
¡Vamos! Alimenta tu ego un poco más
así te destruyes del todo
y permites ver tu lengua serpentosa

Y tus manos ludópatas
han de morir estranguladas
por los hilos insolentes
que intentaron, otrora,
domesticar mi espíritu
de recluso ilusorio

(Pálida espectral
encuentra tu lugar
que no estuvo nunca aquí
entre mis espacios amados)


Imagen: con parte de mis hermanos del corazón; y mi viola que se rompió antenoche, y me robó una lágrima (posta). Espero se arregle :(

A los que nos tiren pálidas: FUCK YOU.

Voces

¿quiénes hablan?
los refutadores del miedo
¿quiénes callan?
quienes coquetean con tinieblas

Yo quiero de las voces
que se elevan
(no aplastan)

yo quiero de las sangres
que se agitan
(no derraman)

¿quiénes cantan?
los refutadores de domingos
¿quiénes regocijan sus garras en la llaga?
quienes se armaron de fuerza
por temor a los ojos

Mientras haya punta
el trazo será intenso:
son los lápices
refutadores de la muerte
refutadores del silencio
estandartes de libertad

Lunes

Una mano gigantesca
se apodera de tu espalda
¡Qué costoso besar
los destellos primeros!

Somnoliento tropiezas
con tu ropa
tus cosas
tus descuidos
tu cabeza

Un falso profeta
envenena corazones
Los tontos hablan:
y, como sordos, desoyen

Todos se dirigen
a la cafetera oxidada
no se hablará de granos,
¡pero sí que quema la cara!

Y en sus puestos de trabajo
los pajarracos exhalan
sus canturreos iniciales
con los gusanos aún en boca

E ignoran el deseo
de ciertos depredadores
que, aún dormidos en su peste
corromperán sus alas
(merecidas migajas)

Lunes corrosivo
perdona mi espalda
de nostalgia invertebrada
frustraciones ególatras
e ignorante calma

2x4

Las piernas agitan
sus revoluciones primeras
se chocan, se desafían
se repelen, se encuentran;

los brazos, algo distantes,
aunque cautos y pacientes;
saben que tendrán su noche
nada será vano

las bocas juegan
a suponerlo todo sonido;
los ojos simulan
no bajar del vestido

Los cuerpos pululan en los confines del audio
que los anida, que los envuelve
que los enciende y pervierte

Este Tango es su alter-mundo
¿qué más quisieran..? (ser del aire...)
y fundirse en la última lágrima
de un receloso doble A

¿Acaso con arco de contrabajo
ruborizas tus labios?
(Desdicha de un domingo
en que ya no estarás aquí)

Que alguien saque, entonces, a bailar a la aurora!
y nos regale un rato más
del dos por cuatro guapo, que dice:
"me estaba yendo, justito...
¡pa' la última milonga!"

Susurros

Rostros que se reservan
sincronizaciones con lo que apenas se oye.
Ideas cabizbajas;
Brisa de palabras-corazas:
Farsa

Cosquillean los susurros;
(al principio es gracioso...
pero el hormigueo crece
y se torna garras,
corrompiendo tus entrañas)

Luchas con la voz,
(estandarte de ojos de vidrio)
aún así corroen
tu entereza, tus placeres...

¿Qué más quisieras...?
atravesar la cabeza
de esos grillos envenenados
y embelesados de sangre...

Comértelos uno a uno;
disfrutar de esa muerte
y celebración de las verdades
de esta tierra

Otros, por ahí, prefieran
valerse de indiferencia;
quizá puedan así ver su bota desgarrando
pero jamás derrocar la impunidad

(¿Y del nihilismo...?
no sé... yo no creo en esas cosas...)

La respuesta está en la frente
como escudo y rayo láser;
todo estallará
(ya tu lengua lo sabe)

En tanto, ¡disfruten!, voces, ¡regocíjense!
en su verano descarado, como cerdos sobre barro;
mientras, los corazones se valen del hielo
que habrá de quemarlas, sustraerlas,
por siempre

Vestigios

Niño no crezcas
quédate en veremos
niño no huyas
conserva tus juegos

¿Tendré lugar para ponerme a tu altura?
¿jugar tus historias?
¿parecerme a tu voz?

Quieres tanto de mí
que inocentemente ignoras
que soy yo
quien quisiera parecerse

¿No hay una hendija
en alguna bisagra del tiempo...
que rompa lo que impida
que mis manos sean las tuyas,
de nuevo?

De todos modos, gracias
ser pequeño
por dejarme hallar en tu mirada
todo vestigio mío.


(a tinito, ese hermoso ser de la foto)

Hedonistas

Su tarde es de agasajos;
sus manos son rojas
y líquidas
y confusas

Cuellos de agua
cuerpos de tiempo:
tiempo, que se agota,
dilata y no existe

Cabellos entrelazados
pedido sordo
ataque espontáneo
certero, inexorable

Ni posesión
ni pregunta-respuesta
ni premio o castigo

No temen a los números
no coquetean con muertos

Placer

Despojo

Ojos que atraviesan sus moradas primeras
y el déjà-vu
de sentirse ya vistos
de saberse ya empapados
por un nuevo día calcado

[...]

entre sorbos
das con el nido
esporádicamente
conoces de su peste

juegas o te entregas
a la nada
que, irónicamente, resguarda tu agua

de beber, ergo, ni hablar:
caes sediento sobre
un trozo de costas
secas

y endulzas con vinagre
y salas la muerte

¿Qué conjunto de cosas ínfimas
te trae tan preocupado?

La violencia se roba tu risa;
la arrogancia arrebata tu reposo
pero crees que nada traes
para sembrar el antídoto

por tanto, tu barca se va
y eres el más dichoso espectador:
inmóvil vives...

ininmutable tu cese
acéfalo tu argumento,
sordomudo tu grito
e inevitables, acaso
tu
noche
y
ocaso


(escrito en línea H, hace un ratito... con letra no muy prolija)