Fuegos Iniciales

Locos:

Además de este blog que vengo armando a duras penas pa' dos o tres ceros y unos queridos, tenemos "Fuegos Iniciales", hace un tiempito;

el blog consiste en escritos de amigos que sienten y, dada la sensibilidad (que, de caradura, se le da por coquetear con el hecho), es que vierten en poesía sus inquietudes verbales.


Espero les guste.


http://fuegosiniciales.blogspot.com

dejo un escrito de mi amiga Malena Umérez:

"Voracidad"

Una vez mas en la senda del nada me satisface.
El hambre sin fin de concretar la utopía, esa de saciarse algún día.
Me consume la glotonería.
Más! Quiero más! Aunque dudo me lleve a un lugar mejor.
Vaciar o no vaciar ya ni si quiera es la cuestión.
Total después, siempre lo mismo de siempre.
Ya nada de nada.

(Malena Umérez 10/4/2011)

Estoy aquí parado, sentado y acostado

Tu mano los alimenta
tu voz los domestica
pero ya endulzaste el oído:
¿cómo pensás volver del estómago?

Ya te están comiendo:
se relame, celoso, el gato;
entierra sus garras
y desgarra la carne que hay en tu mirada

Pero claro, ni cuenta te das,
no te besa los ojos
ningún sol
ningún dios

Sí lo hacen los cretinos,
ellos, vestidos de agua
(pero agua toda putrefacta
aunque transparente la creas)

Y tu descargo triste
ha sido compuesto en las puertas añejas;
esas que tanto tiempo escondieron
los venenos que te avergüenzan

Ojalá algún día puedas verlo
(y ojalá sea antes de que te devore la fiera
que se viste de blanco,
de cordero manso)



(situación de jefe que se deja endulzar las orejas, y acariciar por dos manos que se ensucian; por bocas que besan su costado izquierdo, su costado de fiebre, su costado de muerte).


PD: título de la poesía: Miguel Abuelo. y en cursiva: Spinetta y Edelmiro, respectivamente.

Bailarina

La música dice
que ha empezado la fiesta
la bailarina hace su gracia
para sí

Es una doncella
de piernas eternas
tiene piel de luna
tiene miel y abejas

Tiene dos manos que toman
y llevan
y muerden
e inquietan

Los ojos bizarros de esta noche que empalidece
cristalizan
condensan
e inventan sombras para tí
para mí
para quien sea

De las bocas
supuestos
(ya sea de los poros, la verdad
o la justa dosis de secretos)

De la carne
certezas
(sea tal vez eso, lo que siempre asusta)

Y aquí vas
con tus tinieblas:
te dirijes al viento
con cara de disfrute
(y aún a sabiendas
de que trae consigo todas
las hermosas heridas)

Con tus manos,
(hijas, ambas, de algún bohemio orfebre)
fecundas una agonía
parecida a la espera

Luces un traje lúgubre
y en los harapos me veo desteñido
deshilachado
sutil como lo que ya no es

¿por qué todo se empaña
y muere tras la mano inquieta?
¿por qué no puedo desgranarte, así...
desde el tallo hasta la hoja más despierta?

Porque no sería divertido
(tal vez)

Insomne

La mañana suele ser bastante
crédula
y sin ello, intuyo
jamás abandonaría
aquel lugar sin horizontes
(quemazón de sueños surreales)

Reconozco:
al pesar mis ojos
(ojos dilatados y ansiosos de suelo)
soy irritable,
soy irascible
soy insoportable
y así es que tengo
(y resbalando de la lengua)
este manojo de desdichas
con las que incluso, puedo... ¡hasta empaparte la cara!

A la tarde, agradezco:
me neutralizo en un mate...
en un olvido
en un recuerdo
(casi no existe el sueño)

A la noche
tomo nota de todas
todas, todas las indicaciones hermosas
pero escribo dormido:
ahí va el iracundo de nuevo
(y frustración de sueño desvanecido)

Finalmente:
a la madrugada,
luego de besarte desde el silencio
(mi sutil flor perfumada)
es cuando concluyo perplejo
a sabiendas de que mi vida es toda fruto fecundo
de esta constante vigilia



Imagen: con Gat... viernes pasado, colgando unas musiquitas

Jeanette y sus pecas

Así como tus labios

suelen tener el rubor de enero

hoy pienso

(qué tonto al evadirlo)

tus mejillas forman parte del cosmos

Nada de veranos,

tu boca pertenece

al otoño de Marte

entonces se explica, así

la caspa de estrellas opacas

que decoran los valles

donde quisiera ya bañarme

Porque en ellos veo sonido

(sí, repercutiendo aún en el silencio)

y allí está lo más divertido de todo: 

es que en este otoño sin aire, 

sin tiempos 

sin lluvias 

(salvo que estén hechas de polvo de estrellas o tal vez de bostezos de sol)

todo arde, todo suena,

todo besa la nada!

y así puedo, si quieres

flotar por encima de tus sienes

y cantarte una linda

e  invertida serenata

Una luz en el mar

¿Por qué?
De entre las risas
la luz de muerte
llevándoselo todo
¿por qué una?
¡son miles!
(aunque nadie quiera aceptarlo)

Así como hablamos de fulgores
rompiendo las lenguas
hay un grito
sordo
y es este, el más fuerte de todos
pero la multitud rompe en la nada

Como una gota
quedaste preso de tus propios espacios amados
¿qué gesto más irónico, acaso?
La música te induce hoy este silencio milenario

Y también perdido entre las aguas
está aquel, el de las manos empapadas
(aunque insisto: NO ES EL ÚNICO
que con sangre se lava la cara).

Mi pedido humilde
es la memoria;
quien no pudiera esa noche hacerse oír,
mientras nacía, incesante,
desde el sonido
el inconsciente cortejo multitudinario



(Con todo respeto, amor y dolor, a Miguel Ramírez , una nueva víctima de nuestra anémica e impotente sociedad)

A mí

Me encanta cuando llegas así como irrumpiéndolo todo porque, si te fijás... traes, justo entre las manos, y hecho un manojo más de verduras y bolsas, ese dejo de asfalto con frío que me hace decir "epa... de la calle venimos!" y me encanta también porque ya sabemos que esta época del año es hermosa;
yo traía un difunto verano en mis sienes y vos, entre mejillas, toda una primavera de hielos preparada para neutralizar cierta melancolía suburbana que nos pregunta si acaso no hay un amor muy grande por uno mismo para imaginar que efectivamente sí, tal vez esa primavera nos está besando y fue diseñada por un arquitecto psicodélico o quizá poeta crudo y bizarro, éste... que muy oportunamente te fecundó bajo su lápiz, bajo su mano triste de cuarentón soltero, más psicodélico que arquitecto y más crudo y bizarro que compositor de nuevos paralelos para visitar cuando no nos resultó suficiente aquella vieja esquina donde una, dos, tres, cincuenta veces amaste, odiaste, besaste y despediste...

y hoy te digo, como volviendo desde el diluvio de ciertos días y noches que se entremezclan hasta el punto de fundirse en una única noche de olvido absoluto... pero que aún así tiene sentido porque es otoño y es hermoso ver como los árboles te besan los hombros aunque esto último con cierta visión optimista del asunto, a sabiendas de que es domingo y tal vez sean escupitajos de esa madre tierra que bien sabe que vos plantaste asfaltos sobre sus espaldas y si bien creas no tener la culpa... okey, amigo... yo tampoco estoy acá para juzgar a nadie pero a pesar de todo este rollo que tal vez me coma hasta el final de los comienzos

te digo que me encanta...

que llegues a mí porque sí...

(imaginate si tuviese yo, tan descarado... que localizar un triste, somero
y ya más bien
zarpado
"por qué")

Ajá...

¿Miedo?
No, por favor.
Llamalo si ves en mi
algún vestigio de silencio
(silencio hediondo y saturado de muerte)

porque francamente
(quizás muy a mi pesar)
No, mentira.
Pero francamente... (y deberías saberlo)
yo canto para tí.

Cuando no estás acá
no pretendo que corras
tras mis ojos
multiplicados

y cuando estás...
ahí sí,
te miran
como si hubieses vestido de colores
(colores, todos ellos, imposibles)

El mendigo en el andén

Comprendo que
no te moleste;
que no haya impedimentos,
y sí esta especie de vía libre
a todo impulso

Sin embargo ¿hasta donde
vas a regatear...
para dar, al fin
con (solo) estas tontas nimiedades
que pretendes de mi?

Quisiera que veas:
hoy ya no soy agua,
ya no soy cielo,
no palabras,
ninguna voz.

¿Por qué debería yo tomar
la forma cualquiera
que
gustes?

¿Por qué no vestirme de negro?
¿por qué no un constante eclipse?
¿acaso no estás con las manos
ahogando este ridículo sol?

Nunca esperé nada
(probablemente no lo sepas)
Nada, nada más;
sólo compartir la risa;
(risa ínfima que se va
y quién sabe
si es con el parpadeo,
el aire
o el
olvido)

Aunque quizás me exceda en todo esto...
y baste probablemente con saber:
cada vez que veas mi mano besar tu mirada
no deposites nada:

llevate algo de mí.

Voto (¿elijo?)

Hoy nos reunimos, todos
como miembros de este divino gremio:
(que no es otra cosa, sino
el feudo de la surrealidad)

Ya ven, hoy, elecciones:
una única lista;
miles de boletas
(no sea cosa
de que algún despistado
se confunda o extravíe;
empapado de incertidumbre, inquiriendo:
¿por qué no está, este cuarto,
efectivamente oscuro?)

Simplemente dispongo
mis garras al inocente sobre
que es en verdad
un cordero
(tal vez una liebre)
pero con pecho de hierro
y celoso dueño de una impronosticable muerte

Hete aquí mi voluntad;
el ímpetu de mi corazón,
suicidados en una urna de hielo,
y dejando por sentado que no soy más
que una imposible
migaja

Pues, como tal,
pregunto:
¿de dónde habré caído?
(si del pan,
ni rastros...)

Y sí

Ya lo sabemos sencillo:
unas pocas efigies pálidas;
un profeta ilusorio
que chorrea su baba
y en el trayecto del nauseabundo hilo
todo lo corroe, incluso el suelo
(que a su vez, no puede sobre sí mismo mantenerse
y besa el centro de la tierra)

¿Frío?
es que tienen sobre el pecho
un abrazo somero
y todo es mentira
y todos lo saben
(incluso el día miente
y deja ver sus anémicos dientes)

Unas almas inocentes bailan
creyendo que esta máquina gira por nosotros
Otros vampíricos espíritus, contrariando,
exprimen el cuello de los que todo lo han perdido

¿Vale la pena el respetuoso silencio
y hacernos dueños flacos de una pasión que no existe?
La patria tiene la forma
de un corazón que ha sido ultrajado
por la mitad

Y están todos ahí, fecundando la multitud;
es una grosera fiesta de disfraces;
así los hay corderos-perros;
payasos pintados por las manos de la hipocresía,
roedores que, francamente... no precisan ningún traje,
e imbéciles vestidos de correspondidos,
mientras por dentro la fiebre
atosiga su risa.

poesíachiquitaparasentiresgrandes

(...y siempre
pude verte;
¿.. un ciego acuerdo
paralelo a todo tiempo, tal vez?
no lo sé;
pero cuando hubo sombras,
ahí estuviste siempre,
como hoy,
rompiendo la penumbra
con tu luz;
rompiendo en día
cada ola de tu mar,
[y ese viento fecunda tu ternura])



Felíz cumpleaños a mi mamá, Liliana, hermosa ayer, hoy y mañana. En la foto está ella junto a mi hermana Abril y a mí... año 1995 aprox.

pasa un ratito
y me podés;
hago oídos sordos;
me escondo:
yo hago tierra, de mi lengua,
(seguís ahí)

pienso en otra cosa
otros seres, otros roces, otros días
desdibujo mis manos cuando intentan escribirte
y me podés

coqueteo con el miedo
que sé que generan ciertas pavadas
totalmente insolentes que digo...
y, ¡joder!

Busco el por qué
de la ternura de
ese instante ínfimo
en que tus pómulos salen
a recibir el día

Y como siempre: quedo ahogado en incertidumbres
y cada una de ellas vale
la maldita pena

(dame de tus ratos,
dame de tus manos,
tejiendo un suéter que no existe
muy dentro de mi palma)




(y este escrito fue auspiciado porrrrrrrrrrrrrrrr... ToKKe... el chocolate eléctrico)

en mi encuentro
con el niño del espacio
olvidé de preguntar
todo eso que creemos saber:

¿cuántas sombras tiene cada ser?
¿cuántos amigos podrías recoger?
¿cuántas diarias sonrisas llega, en promedio, a contar?
¿cuánto tiempo soportan sin recibir amor?

Pero eso sí,
no me guardé el que fuese, acaso,
el más importante de todos
todos mis venenos, inquiriendo:

¿no es aburrida la vida
sin posibilidad de que a veces
se te caiga al piso la cabeza
en vez de sólo flotar?
(y su imaginario suelo
optó por llorar en silencio)

Y ese chico cósmico
dejó por un momento de oscilar en la nada
para decirme:
¿no ves, tonto, que en el aire
yo me voy desvaneciendo
cada vez un poquito más?
(y mientras, palmeaba mi espalda,
con una mano ya incolora
de hace rato)

Ja!
y yo que creía
haberlo visto todo;
tanto que ciegamente creí
que lo invisible, tal vez
no estaba hecho para mí


(aire, sí; el lugar de encuentro es la Tierra. ¿Por qué levita el niño? porque es gracias a la liviandad de su espíritu intergaláctico)

No acabes

Los cuerpos...
¿tan sólo un pretexto..?
Okey
Déjame conocerte
sólo un poco menos;

que mi voz coquetee
con todas esas nimiedades
que se refugian en tu cuello.

Que mis brazos apuntalen
tu incentivo de irte

¿o es que quieres quedarte un rato
y es acaso el miedo, el que se roba tus manos
desde la esquina del recuerdo?

Si este fuera el caso, date cuenta:
soy de agua, para tí,
y no deseo una sola cosa
más que la última de todas
de las que tu piel también desee

Espera.
(siempre lo digo;
no sea cosa que la fresa se torne sal)

Es que tal vez me pierdo entre estas palabras,
que se complotan en un crisol
de conocimientos insuficientes
o vergüenzas inminentes

Cuando podría resumirlo todo
diciéndote que disfruto más de tu boca
cuando se viste de risas
y canciones para mí

Ni menos,
ni mucho más;
tan sólo
quédate ahí,
asegurándote de que... sí,
quizás estuve viéndote.

¿por?

¿por qué de a sorbos?
cuestión de placeres, supongo
¿por qué austeros?
cuestión de tiempo, será
¿por qué virtuales?
porque la carne nos entumece
¿por qué esporádicos?
¿acaso nos une la distancia?
no sé
pero puedo tocarla
y es más grande
que toda la sarta de cosas
que pienso cuando voy a dormir
y digo, (y empiezo):
¿por qué de a sorbos?
cuestión que, ¿por placer?, supongo
¿por qué tan cíclico?
¿por qué no vamos de nuevo?
cuestión de porqués...
¿y por qué se supone?
será que tememos
llegar a saberlo todo

(cabeza chorreante
suelo que padece
¿los azulejos?
se los lleva el camarero)

Niño

Él es poeta
(dueño eterno de palabras indecibles)
es poeta y es músico
(se hace instrumento a través de balbuceos
o llantos aleatorios)
y así como se salen de sus manos
todas las artes,
cuida celoso de sus ojos de cineasta
que si sienten la llamada
(de un sonido, de un color),
enfoca su cámara
y registra
y esta que rueda es
su película
y todos festejan
porque no precisa de estatuillas
ni de cualquier otra tonta efigie para sonreír.

Niño
de manos blandas
quisiera crearte
todo un mundo de plastilina
y puedas expresarte así,
de manera tan hermosa y espontánea
Niño de culpas ausentes, te juro...
daría mis ásperas garras
por sólo un ínfimo sorbo
de tu impagable libertad



Foto: en la APDH (san justo), con Jaz y Luquita Salvador, que parece que no le gustaba mucho mi pseudo-bossa, porque estaba serio serio... ja!

Pretenciones

Quiero que me acoses
quiero que me veas
que me busques, que me invites
desdibujar siluetas

Quiero darte la forma
de las artes instantáneas
quiero que seas la aguja
que bese, impiadosa, mis venas

Quiero poder darte vida
desde un taciturno pincel
que seas un ratito, la musa,
que poses para mí

O mejor aún, que seas
sencillamente lo que quieras
yo seré lo que baste
para mantenernos en pie

¿y si me voy..? podría un día...
ser la música que vuelve,
desde el desfile del silencio,
una vez más a tu boca
(boca que cierta noche cantó
y dio mis brazos y espíritu)

Y como soy música, y vos música, pero a la vez
te confesé que muero por darte la forma de
un río que crece como la garra del miedo
o del olvido o del lamento...
bueno... se entiende mi punto, ¿no?

...quiero que seas lo que sea
o te conviertas, puntualmente,
en la impune contracara de cada veneno de tu alma

Sé como el olvido, pero invertida
Sé como el silencio, pero canta!
Sé por un instante estas manos
que todavía oscilan
en una fiebre de rubores

Sé por un momento... e insisto:
después hacé lo que quieras

Box

Dos efigies se desafían, como vertiente o nacimiento, se abren al sol y a las miradas ninfómanas, incrédulas o pueriles.
Uno, el puma, acecha desde el silencio; el otro, tigre estéril, marea su garra
con un zig-zagueo lisérgico.
De las miradas, todas, un solo sol, que quema con el frío de su lengua hostil.
¿Si se retoba a la noche? Pues ahí habrán de vomitarse venenos.
¿Si se encapricha la luna..?
Nuevo día, cielo, reposado cara al cielo
(sí)
pero también está el deporte, también hubo abrazos,
será que ni así
logramos
evitarnos


Imagen: mi hermana Abril, en su primera presentación de boxeo. Club Unidos de Pompeya - Abril de 2011