2011

Se va
y, dicen, no es gratuito
pero yo quiero verlo
más aún sabiendo
que cada día que pasa
se embelesa de sal y miel

Y si pretende no volver
que no olvide nada
y en lo posible se lleve
el grito de esta gente
para hacerlo decreto

A los que se valieron, abruptamente
de esta idea de partida
los saludo
siempre con la vista
en el sur

A los ansiosos
les convido de esta cínica paciencia
para no desilusionarlos
topándose con la misma vereda

A los que lo saben
pero aún siguen insistiendo
a ésos yo los abrazo
en este nuevo e inexorable día

Sin poder evitarlo
la TV anfitriona
se adueña de todo
y vomita sus miserias:

Los profetas hablan
Los fieles adulteran
Los ricos carcajean
Los ausentes ni se enteran

Flaco

Tu voz,
cofre, desde siempre, de jardines
y sierras y prados
y barros y sangre
y luz

Tu guitarra
celosa dueña
de verdades insondables
para quienes siempre tuvieron el espíritu ciego
o falanges tristes

Tus manos
vehículo
de la poesía escrita
para los ojos de un ciego
que celebra, incrédulo,
en el espejo

Y rodéandote en una ingenua danza sepulcral
para la cual no darás el gusto
danzan moscas que enchastran sus pseudo-lenguas diminutas
embelesadas en la utopía de beber un sorbo abyecto e impotente
de tu inconcebible amor,
el cual finalmente las repele
y el resto es el todo:

tu tierra y tu gente



(a Luis Alberto, con todo el amor que le tengo)

Felicidades

A las doce menos diez
probablemente no me conmueva el hecho de saber que el resto sea
de otros diez redundantes minutos

¿qué decir de doce y cinco?

¿doce y veinte?

¿mediodía, al día siguiente?

¿Vale la pena?

Okey, celebremos que estamos, tal vez, juntos
y que tenemos en común
una dulce muerte
(para los "hijos del rigor")

Ahora bien, ¿qué queda para quienes no conocen de mieles?
¿para quienes son todo rigor?

¿para quienes no asocian al rojo
con la cíclica mesa
donde otros escamotean sus diferencias
y festejan la defunción de toda revolución?

¿qué para quienes reconocen en sus pares
lo que suponen familia?

¿qué, para quienes no tienen tiempo
para ídolos, árbol y sosiego?

¿quién les regala
un sorbo de libertad?

Los hombres aún reclaman
y su carta mayor
llora bajo el árbol
(adonde, por cierto... buscan alimento)

El todo es mucho más que la suma de las artes

Ir al cine
ver la tele
almuerzos puntuales
leer sobre el silencio
(tarea difícil, si las hay, por cierto)
Hete aquí numerosas
(aunque insuficientes, no obstante, en lo que a números respecta)
razones por las cuales muchos de estos trozos de carne parlante
comúnmente denominados ... ¿estrellas..? ¡Hombres! (besa, susurra y corrije a mi oído, un precario aparato)
sugieren factible la domesticación de ánimas
Y, ojo:
el positivismo de las artes
es análogo
¿no nos hace mejores cristianos
este cúmulo sombrío de títulos que juntan polvo?, sugiere un profesional, que sin embargo deviene en inobjetable novato (el resto del día)
pues, el polvo sabe a muerte
la cual a su vez está hecha de un cemento olvidado
y resquebraja
y, francamente:
para mí es insostenible
(siendo que hoy porto un vehículo que casi no me pertenece)

Entonces ¿el todo es la canción?
¿la felicitación anémica?
¿o su devenir burocrático?
El todo es más que la suma de las artes
mucho más
y se parece tanto a lo empírico
que asusta a los facultativos
y a mí mismo que desfallezco en un apuro
con los talones gastados
(y ahí el tiempo, que corre, pisa y no espera)

Yo buscaba y buscaba y buscaba pero el ovillo se iba y se me iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiba... inquieto y curioso, él... mas, para quedarse quieto uno, había que ser tan frío!
(decir que casi me sale
da la pauta de cuánto gusta la adrenalina de vérselas uno con todo
y soltarlo... tan fácil (abrir la mano)
y no...
meritorio no es el suicidio
¿ o sí?
pues, ¿cómo recibir el premio?)

¿Cómo saberte guerrero
siendo infiel a la daga
que besa tu palma
sin herir?

Que no asuste ya, lo vasto... no, no.

Yo te quería

tropezaba con la torpeza
(aunque noble)
de mis..¿miedos?
lo cierto es que creí que no;
como todo viajero que no mira atrás
por miedo a saberlo todo
y seguir perteneciendo
mas, ¿yo que pierdo...
magras monedas...
domingos, nubes botonas?
¿de qué molino hermano
recogiste uvas maduras
para embriagarme de ternura
y sonrojarme previo a tenerte?

¿Me das la mano...?
o, talladas en agua dulce, en verdad... ¿ambas?
¿me quieres vivo
para despertares al vientre del suelo...
o me prefieres ciego
para no temer a perderte?

Veme
¿no somos fiel reflejo, acaso,
de lo que viene edificando
y nos presta su hombro
para compartirlo?

Véote
y me sonrojo
sos toda de ocasos dulces, Melanie

Tal vez yo te quería
y por eso te quiero
a primera hora del día

No tienen sentido
(los minutos robados
los segundos digitados)
ni una mano grande
meciendo la calle
a contra voluntad
de cada uno
(todo se agita)
escamoteando su voluntad
(y todo bulle)
profanando esas almas de bibliotecaria
(burocrática, en el fondo)
Sí
en cambio, sentido, yo siento
en el resto
¿quién supuso obligatorias
rendiciones de cuentas?
¿quién dispone cada beso
que daré o no, cara al suelo
con mi triste vientre?
¿quién impone cielos
donde malezas sugieren?
¿Televisión?
¿y fiebre?
¡quien pudiera callar tan frío, en diferido!

Ya muy amarillo resultara el mío propio
que condiciona tarde-noches:
mi soma (dirías, utópico),
diseñado por orfebres del aire
en consumaciones
(indistintas, ellas)

Hurto

Si lloro
es por mí
claro
pero (ojo) asevero:
mi llanto evoca el abrazo que no te dieron;
ése, atribuíble a quien te quiso contra mí
(acéfalo abrazo)
porque así es como ellos quieren:
escoria
y consumidor
respectivamente
(¿entonces no somos, acaso, misma cosa?)

Si te miro y te vas
no sé qué decirte
ni siquiera es el miedo
(tampoco impotencia)

Por ahí (pienso)
si me devolviste los lentes
fue realmente
(amén de cursilerías)
para verte mejor
(aunque no fuese, tal vez
la circunstancia mas amena)

Candela

Irán a buscarlos.
podrán esconderse
desaparecer

¿retroceder el tiempo?
son aire ya las horas, tal vez
de reconocer errores
Pues este es el tiempo
de extirpar el veneno
fecundador del morbo
que agita sus sexos
(y la ternura agoniza)

¡Que su consciencia dé
su merecido silencio
como forma de pálida muerte!

Hijos de mil puta.

Por la aparición con vida de los desaparecidos antes y durante la democracia.
Por la utópica justicia para las almas inyectadas de olvido.

Al fin
la flor brotó;
besó el aire;
y tus manos, allí...
para recibirla

Al fin mi piel
supo romper
cada cerrojo olvidado
y tus ojos ahí:
cubriéndolo todo

Bailarina de mi corazón
te doy la bienvenida
me arrodillo a tu sonrisa
me desgrano en tu palma

Compañera láser,
atraviesa conmigo
todo muro incongruente,
que seré mil soles para tí,
tarde esfervescente
y luna descarada


(a Melu)

Ella sabe

Vienes y comes mis motivos
trasgredes la mesa
las sillas
los besos
hey!
¿de dónde venís?
¿de dónde saliste?
No sé si es lo bueno
tu acecho sigiloso
yo me planto simíl navío...
estancado, nomás

sé que, en cambio, sus manos, otras manos
tan vastas, me darían: los dibujos
las tormentas
(todas bellas, todas destellan)
pues,
¿cómo decirme no?
¿y callar a los efectos del silencio..
que mi verborrágica estupidez compone
con envidiable talento? (estupimodestia aparte)

Vení, ¡corrompeme!
expropiame de pálidas bocas,
mordé mis pestañas
que se duermen, tontas

(Y saberlo me quema
se ha vuelto sol
la descomposición
se ha desnudado entera)

Sería tan sencillo...
pero ¿por qué las piezas se mecen
obsesionadas en ver la lágrima?
podría tantas cosas...
(si alguna de ellas golpease a mi puerta)

El que digita nuestros pasos
no existe, no se hace ver
o se ahoga indeciso
en nuestra libertad tan triste

Si te suelto en el aire
y te vas como panadero desplegado en el espacio
ay de mí...
y si te apreso, celoso
vuelta de dulce miel
no puedo evitar soplar tu rostro
para que vayas por ahí

Ya llegará lo que corresponda
mientras tanto beso tu alma
en las fronteras del tiempo
tiempo que cabalga
subido a espaldas nuestras

Gustavo

Un mago duerme
y en su ocaso agazapado
el temor:
¿está soñando?
¿o su danza quieta
se nutre en el silencio?

Todos aguardan su canto;
y la sequía esquizofrénica
se regocija, obscena
envuelta en sin-sonidos

Sus manos son lenguas
que desesperan por el cuello
(las cuerdas no suenan
por respeto, se tragan la voz
y cobijan bajo el cráneo)

Esos todos desconocen
pero ¿qué importa aguardar?
los niños-magos no mienten,
y este joven eterno tal vez se encuentra envuelto
en el truco impredecible
(por excelencia)

Que amores amarillos
rompan en verde
exuden el hielo
y nos devuelvan tu voz
vítrea, viva
ardiendo en el más acá.


(a Gustavo, en sus cincuenta y dos de esperanzas)

Sobre el tiempo y la tercerización

Reloj
dueño de dientes impiadosos
daña
y la sangre salta del cuello
como tontos resabios de tiempo;
...
te ampara el muro;
un sol inmenso;
(y luna envenenada
devenida en celosa loba
pero su alimento no está hecho
para que bebas)

Contra agujas pelear no puedes
(y sea ya el alimento... parte integral del suelo)

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"¿por qué?", me pregunto,
cuando el fastidio se empecina
en apedrear la espalda

¿habito esta tierra para verte reír?
¿.. carcajada en el vacío, como todos ellos?
¿o tal vez sea innecesaria
mi circense exposición?
*

Es que (supongo)
las manos laten para la creación
no para ser pintadas
de manera prolija
por ojos proto-artistas
("creación", me atrevo...
y habla en mí un insolente
pero amo tu crítica
como factible, impune
y/o corrosiva muerte)

¿Veinte años?
que sean dos más, tres
... que vengan!
les daremos los abrazos
que sean necesarios

Un niño se queja, mudo entre la gente
olvidado por no vivir en busca del recuerdo;
nuevo errante, condenado
por esas manos, pálidas de noches azules...
e ignotas
a febriles sombras

* (ojalá)

Los necios

Sonríen
Dan la mano
Juegan
(¿Harán el amor?)

Consumen carne
consumen pizza ("en la esquina")
Vacacionan.
Hombre, mujer, niños, en fín:
analogía de lo "común".

Los quiénes (que se salen de las grandes manos, son múltiples, ineludibles)
no pueden hacerlo (aunque los primeros insistan en decretar lo contrario)
subordinados por ellos:
los Necios,
que dicen que sí
desde su impune corazón con forma de "no";
sí, ellos, los Necios, impecables, que saben,
o en el mejor de los casos
ignoran
porque es más fácil

No les importa
salvo, sí... (seamos justos)
tener ese huequito en el cosmos
donde trazar un ombligo
que se chupe todo
lo que no se les parezca
y que quede la máquina
que convierte la noche ajena
en su vasta miseria (que no para de crecer
bajo la forma de frívolos dígitos bancarios).

NO.
("¿Para quiénes?")
No hay.
No habrá.
"Lo obtuve sudando,
¿qué importa si ellos no?"
Y uno nuestro desfallece:
no supo ir vestido de sudor (el agua se la roban en globos)
no supo ir en harapos (la dignidad se la sustrajo el suelo)
a esa entrevista laboral
que nunca llegó,
que nunca husmeó esas calles,
ya que no fue concebida
para las tácitas manos de este ser
que... Uhmm... un... un momento!
¿en qué estábamos?
(...)



(a los olvidados y subordinados de siempre, condenados por "nacer mal"; subordinados a quienes "votan bien")

Imagen: barrio de Montserrat. Julio de 2011.

Verte

verte verte verte
vertiente sientes viertes
cantas callas salas
y la herida se vitrifica
como tus manos
que me hieren al quebrar
pero ya no se clavan
(es que mientes mientes mientes)

oírte
saber de tu canto;
que acampe en mis oídos,
que pintes sus paredes
y cuentes tus secretos
vienes vienes sientes

viernes
y el aire se empalaga
del olor a libertad
que solo tienes, insisto,
los viernes

Minitos

Este sábado
luego de ciertos quehaceres
(quehaceres cultivados por las artes de lo inútil)
muchachas: vamos al ruedo
está repleto de minitos

Los carcome la histeria
los destrona la culpa
Se olvidan del vómito
y se resbalan y hieren

Los psicoanaliza un loco
vestido de miedo
y pintados de impotencia
aún así se divierten

Que no llamen
que no ladren
quizás un día se rediman,
(la noche es una loba
amamantando a sus presas)

Sean atentos: abran la puerta
¡que la detengan con las cejas..!
por todos los venenos
que salan nuestra cena

Qué hermoso crepúsculo
encendiendo la caldera
qué hermosa helada
dando muerte a sus pulsiones

Estiren el brazo
ofrenden la manos:
que serán nuestro banquete
por un agridulce rato



nota obligada: este escrito se alimenta de una vasta ironía; aclaro, amigas... no sea cosa que me vengan a clavar un corchazo... jaja

No sos bienvenido

Nos mecen
ellos nos mecen
y si nunca oigo de amores
cultivaré granizos
y si no estimulan mi alma
no habrá crédito que devuelva la vida a mi cuerpo

Tengo el poder del capricho
¿será que soy un niño?
¿no se percataron los genes
de hacerse de memoria?

Mañana
hablarán desconcertados
quienes hoy festejan
y se enchastran la cara de vino

Mientras los nadies (gracias)
se enteran por el eco
(su único mensajero
y tal vez único dios)

El voto vale
lo que un llanto en la noche
agonía impotente
de los cansados oídos
de unos viejos que no existen
porque les conviene esfumarse
con lo que tengan para darles
(y como ya saben: sin lo que habrán de quitarles)

Hermosas/os

Pestañas
Los bares
Las manos
los pesares

Mediodías compartidos
Las noches
en
solitario

Los lugares ignotos
los ígneos deseos
(esos fuegos polares
esos polos tan distantes)

Las miradas primeras
aventureras, errantes
Las artes del no-vidente
que hoy te recrea mejor que nadie

Las arrugas
Las mordeduras
Las fiestas
sin causa alguna

Los sábados sin-domingos
Los domingos bizarros
El insomnio buscado
la poesía del involuntario

Las caricias de unas manos
que aún no han nacido
Las canciones de los seres
que sin saberlo se han ido

Y vos
Y yo
En una ensalada flotante
que algún insolente
decidió bautizarla: "Verdad"

¿Verdad?
¿qué es la verdad
para la musa que se suelta
ante la brisa venidera?

¿qué quiero, acaso, de las certezas?
si yo amo de tí
toda nueva sed
toda palabra inconexa

Refutadores de cantos

Como la fiebre
se multiplican
corroen con sus dedos
impunes, infecciosos
acechan
se divierten
y, a nuestros pies, vomitan
su maldita obra maestra;
hecha de sudor
y pintada a sangre nueva

A quienes se regocijan:

¿Querían cobija?
¿buscaban flagelo?
¿tenían frío?
¿Precisaban dueño?

Siendo gráfico:
si preciso contención
acudo al hermano...

¿Cómo te figuras, compadre
con las muñecas muertas
e imposibles, tras la espalda?

¿Cómo te intuyes, ya fragmentado
y condenado a la silla
de los que señalan las artes?
¿los días?
¿el hambre?
¿las risas?
¡Los viernes errantes!
¿Los colores?
¿los amigos?
¿los tabúes hermosos?
¿los amantes?

Los queremos lejos
y yo, digo... tanto... que hasta por ahí me revuelvo y
pienso en un deseo
fecundado desde el vasto infierno de
toda ternura

Pero se hace imposible no esfumarse,
aquí, tan sobrio de armas...
(¿me iré..?
y digamé...
¿debo... riendo, nomás..?
como aquél...
tan así?