Pretención;
léase: desembocadura:
corriente contra corriente;
¿y lo que fuese hermoso?: otrora.

Y lo que fuese tiempo
transmuta en migajas
o al menos así lo siento
cuando te doy toda mi alma
y te parecen sólo sorbos.

El sol incinera:
allí mi rostro iridiscente
derritiéndose
y la gota en el suelo
como prueba
de que así nos vamos de a poco
gota a gota
sorbo a sorbo
llantovertiente.

No alcanza.
Mi corazón agitado
No basta.
Taquicardia.
¿Náusea?
No basta: quieren verte muriéndote de adentro para afuera.

Ay... qué consumación oscura
nos trajo a hablar
en términos de muerte,
en palabras que si bien persisten,
nacen ya con el ímpetu del suicidio
en su pasajera piel de un algo que acaba de pasar:
(y pensar, ay... sonido...
amada música suburbana
poseída por ayeres...)

Yo creo que sí:
la envidia hizo de las suyas
en el feudo de los ausentes

Pues bien
esta nada que se manifiesta enmudeciendo las almas
(las aún terrenales)
no debe tocernos la voz

Ahora sos todo un hombre de luz
o tal vez Luz de luz
flamante
inabordable

Y a mí me esperanza tu música, siempre
como una multiplicidad de soles fecundando
toda ternura pero también
toda poesía que besa las mejillas
de cada nuevo cielo creador

Y tus palabras, más que alivio, son toda inquietud:
nunca puede leerte y luego pretender quedarme quieto
y tu risa, y tu guitarra y vos, ahí: sos vos, sí,
y mis tiernos dieciseis testigos de nuestro primer abrazo de febrero
(aunque ése no sabía a vinagre)

Y, y, y, y...
tantas cosas que decirte...
y no tenerte en frente y convertirte en hombre de luz carne y hueso
envenena

Pero la paz la encuentro en tus hijos
los tuyos tuyos
y otros millones que somos...

Ay, Luis, si supieras...
las palabras, tristes,
están de huelga de hambre
metidas bajo la cama;

guitarras cortan sus cuerdas con los dientes,
y sus lágrimas de nylon se oxidaron
incrédulas y extraviadas

En tu nombre
yo brindo con todos;
hasta un insólito mimo,
que levanta la copa
y enuncia tu nombre
mientras todo estalla

En tanto, en el Bajo
se regocijan esperándote
(dicen que tocás gratis).

Por lo pronto desde Parque Patricios
yo te digo gracias
por estar
cerca de mí
(por siempre)



(aquí, el escrito que quisiera nunca haber hecho. Tengo un amor y agradecimiento eternos para él. Para vos, Luis, estés donde estés. Te agradezco toda la vida por acompañarme sin saberlo... por tu hermoso ser sensible, ser de luz. Tus manos son un secreto y lo abstracto que salió de vos, estandarte para todas las generaciones que pasaron, pasan y pasarán. Te juro que mis hijos y nietos sabrán de tu risa, de tu sensibilidad. GRACIAS LUIS ALBERTO SPINETTA)

Aún espero

La revolución
La canción
La voz
La comunión

pero antes
(considerando las frecuentes, vale decir, vastas visitas)
espero el arribo de los muertos
a este público cementerio de vivos desfallecientes
(¿arribo más respetuoso, quizá?
o sin tanta cháchara burocrática, cuanto menos...)

Si de posesiones se trata
poseso es uno, corrído los espíritus de la indagación
obseso
dada la blanca piel de espuma que se nos ofrece
blanca piel pero además corazón
corazón y manos que ya se han vuelto ramas
y, ya ves,
amenaza son mi propios ojos
¿..desconociéndome tal vez?
porque digamos... si por una cuestión de transparencia fuese
yo por los tuyos apago íntegro el fuego de mi alma
¿si es por el tiempo?
yo te amo, tanto en diferido
como en concepto de adelanto

¿No será tal vez por esa araña besando la pared e invadiendo todo ambiente?
pero bueno, en todo caso, que viva, muerda y envenene
¿o acaso debo creer que todo lo atrapado en mi mirada bajo su espectro
debe cuidarse celosamente?

...y pensar que tu hermoso secreto siempre besa mis pestañas...

2011

Se va
y, dicen, no es gratuito
pero yo quiero verlo
más aún sabiendo
que cada día que pasa
se embelesa de sal y miel

Y si pretende no volver
que no olvide nada
y en lo posible se lleve
el grito de esta gente
para hacerlo decreto

A los que se valieron, abruptamente
de esta idea de partida
los saludo
siempre con la vista
en el sur

A los ansiosos
les convido de esta cínica paciencia
para no desilusionarlos
topándose con la misma vereda

A los que lo saben
pero aún siguen insistiendo
a ésos yo los abrazo
en este nuevo e inexorable día

Sin poder evitarlo
la TV anfitriona
se adueña de todo
y vomita sus miserias:

Los profetas hablan
Los fieles adulteran
Los ricos carcajean
Los ausentes ni se enteran

Flaco

Tu voz,
cofre, desde siempre, de jardines
y sierras y prados
y barros y sangre
y luz

Tu guitarra
celosa dueña
de verdades insondables
para quienes siempre tuvieron el espíritu ciego
o falanges tristes

Tus manos
vehículo
de la poesía escrita
para los ojos de un ciego
que celebra, incrédulo,
en el espejo

Y rodéandote en una ingenua danza sepulcral
para la cual no darás el gusto
danzan moscas que enchastran sus pseudo-lenguas diminutas
embelesadas en la utopía de beber un sorbo abyecto e impotente
de tu inconcebible amor,
el cual finalmente las repele
y el resto es el todo:

tu tierra y tu gente



(a Luis Alberto, con todo el amor que le tengo)

Felicidades

A las doce menos diez
probablemente no me conmueva el hecho de saber que el resto sea
de otros diez redundantes minutos

¿qué decir de doce y cinco?

¿doce y veinte?

¿mediodía, al día siguiente?

¿Vale la pena?

Okey, celebremos que estamos, tal vez, juntos
y que tenemos en común
una dulce muerte
(para los "hijos del rigor")

Ahora bien, ¿qué queda para quienes no conocen de mieles?
¿para quienes son todo rigor?

¿para quienes no asocian al rojo
con la cíclica mesa
donde otros escamotean sus diferencias
y festejan la defunción de toda revolución?

¿qué para quienes reconocen en sus pares
lo que suponen familia?

¿qué, para quienes no tienen tiempo
para ídolos, árbol y sosiego?

¿quién les regala
un sorbo de libertad?

Los hombres aún reclaman
y su carta mayor
llora bajo el árbol
(adonde, por cierto... buscan alimento)

El todo es mucho más que la suma de las artes

Ir al cine
ver la tele
almuerzos puntuales
leer sobre el silencio
(tarea difícil, si las hay, por cierto)
Hete aquí numerosas
(aunque insuficientes, no obstante, en lo que a números respecta)
razones por las cuales muchos de estos trozos de carne parlante
comúnmente denominados ... ¿estrellas..? ¡Hombres! (besa, susurra y corrije a mi oído, un precario aparato)
sugieren factible la domesticación de ánimas
Y, ojo:
el positivismo de las artes
es análogo
¿no nos hace mejores cristianos
este cúmulo sombrío de títulos que juntan polvo?, sugiere un profesional, que sin embargo deviene en inobjetable novato (el resto del día)
pues, el polvo sabe a muerte
la cual a su vez está hecha de un cemento olvidado
y resquebraja
y, francamente:
para mí es insostenible
(siendo que hoy porto un vehículo que casi no me pertenece)

Entonces ¿el todo es la canción?
¿la felicitación anémica?
¿o su devenir burocrático?
El todo es más que la suma de las artes
mucho más
y se parece tanto a lo empírico
que asusta a los facultativos
y a mí mismo que desfallezco en un apuro
con los talones gastados
(y ahí el tiempo, que corre, pisa y no espera)

Yo buscaba y buscaba y buscaba pero el ovillo se iba y se me iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiba... inquieto y curioso, él... mas, para quedarse quieto uno, había que ser tan frío!
(decir que casi me sale
da la pauta de cuánto gusta la adrenalina de vérselas uno con todo
y soltarlo... tan fácil (abrir la mano)
y no...
meritorio no es el suicidio
¿ o sí?
pues, ¿cómo recibir el premio?)

¿Cómo saberte guerrero
siendo infiel a la daga
que besa tu palma
sin herir?

Que no asuste ya, lo vasto... no, no.

Yo te quería

tropezaba con la torpeza
(aunque noble)
de mis..¿miedos?
lo cierto es que creí que no;
como todo viajero que no mira atrás
por miedo a saberlo todo
y seguir perteneciendo
mas, ¿yo que pierdo...
magras monedas...
domingos, nubes botonas?
¿de qué molino hermano
recogiste uvas maduras
para embriagarme de ternura
y sonrojarme previo a tenerte?

¿Me das la mano...?
o, talladas en agua dulce, en verdad... ¿ambas?
¿me quieres vivo
para despertares al vientre del suelo...
o me prefieres ciego
para no temer a perderte?

Veme
¿no somos fiel reflejo, acaso,
de lo que viene edificando
y nos presta su hombro
para compartirlo?

Véote
y me sonrojo
sos toda de ocasos dulces, Melanie

Tal vez yo te quería
y por eso te quiero
a primera hora del día

No tienen sentido
(los minutos robados
los segundos digitados)
ni una mano grande
meciendo la calle
a contra voluntad
de cada uno
(todo se agita)
escamoteando su voluntad
(y todo bulle)
profanando esas almas de bibliotecaria
(burocrática, en el fondo)
Sí
en cambio, sentido, yo siento
en el resto
¿quién supuso obligatorias
rendiciones de cuentas?
¿quién dispone cada beso
que daré o no, cara al suelo
con mi triste vientre?
¿quién impone cielos
donde malezas sugieren?
¿Televisión?
¿y fiebre?
¡quien pudiera callar tan frío, en diferido!

Ya muy amarillo resultara el mío propio
que condiciona tarde-noches:
mi soma (dirías, utópico),
diseñado por orfebres del aire
en consumaciones
(indistintas, ellas)

Hurto

Si lloro
es por mí
claro
pero (ojo) asevero:
mi llanto evoca el abrazo que no te dieron;
ése, atribuíble a quien te quiso contra mí
(acéfalo abrazo)
porque así es como ellos quieren:
escoria
y consumidor
respectivamente
(¿entonces no somos, acaso, misma cosa?)

Si te miro y te vas
no sé qué decirte
ni siquiera es el miedo
(tampoco impotencia)

Por ahí (pienso)
si me devolviste los lentes
fue realmente
(amén de cursilerías)
para verte mejor
(aunque no fuese, tal vez
la circunstancia mas amena)

Candela

Irán a buscarlos.
podrán esconderse
desaparecer

¿retroceder el tiempo?
son aire ya las horas, tal vez
de reconocer errores
Pues este es el tiempo
de extirpar el veneno
fecundador del morbo
que agita sus sexos
(y la ternura agoniza)

¡Que su consciencia dé
su merecido silencio
como forma de pálida muerte!

Hijos de mil puta.

Por la aparición con vida de los desaparecidos antes y durante la democracia.
Por la utópica justicia para las almas inyectadas de olvido.

Al fin
la flor brotó;
besó el aire;
y tus manos, allí...
para recibirla

Al fin mi piel
supo romper
cada cerrojo olvidado
y tus ojos ahí:
cubriéndolo todo

Bailarina de mi corazón
te doy la bienvenida
me arrodillo a tu sonrisa
me desgrano en tu palma

Compañera láser,
atraviesa conmigo
todo muro incongruente,
que seré mil soles para tí,
tarde esfervescente
y luna descarada


(a Melu)

Ella sabe

Vienes y comes mis motivos
trasgredes la mesa
las sillas
los besos
hey!
¿de dónde venís?
¿de dónde saliste?
No sé si es lo bueno
tu acecho sigiloso
yo me planto simíl navío...
estancado, nomás

sé que, en cambio, sus manos, otras manos
tan vastas, me darían: los dibujos
las tormentas
(todas bellas, todas destellan)
pues,
¿cómo decirme no?
¿y callar a los efectos del silencio..
que mi verborrágica estupidez compone
con envidiable talento? (estupimodestia aparte)

Vení, ¡corrompeme!
expropiame de pálidas bocas,
mordé mis pestañas
que se duermen, tontas

(Y saberlo me quema
se ha vuelto sol
la descomposición
se ha desnudado entera)

Sería tan sencillo...
pero ¿por qué las piezas se mecen
obsesionadas en ver la lágrima?
podría tantas cosas...
(si alguna de ellas golpease a mi puerta)

El que digita nuestros pasos
no existe, no se hace ver
o se ahoga indeciso
en nuestra libertad tan triste

Si te suelto en el aire
y te vas como panadero desplegado en el espacio
ay de mí...
y si te apreso, celoso
vuelta de dulce miel
no puedo evitar soplar tu rostro
para que vayas por ahí

Ya llegará lo que corresponda
mientras tanto beso tu alma
en las fronteras del tiempo
tiempo que cabalga
subido a espaldas nuestras

Gustavo

Un mago duerme
y en su ocaso agazapado
el temor:
¿está soñando?
¿o su danza quieta
se nutre en el silencio?

Todos aguardan su canto;
y la sequía esquizofrénica
se regocija, obscena
envuelta en sin-sonidos

Sus manos son lenguas
que desesperan por el cuello
(las cuerdas no suenan
por respeto, se tragan la voz
y cobijan bajo el cráneo)

Esos todos desconocen
pero ¿qué importa aguardar?
los niños-magos no mienten,
y este joven eterno tal vez se encuentra envuelto
en el truco impredecible
(por excelencia)

Que amores amarillos
rompan en verde
exuden el hielo
y nos devuelvan tu voz
vítrea, viva
ardiendo en el más acá.


(a Gustavo, en sus cincuenta y dos de esperanzas)

Sobre el tiempo y la tercerización

Reloj
dueño de dientes impiadosos
daña
y la sangre salta del cuello
como tontos resabios de tiempo;
...
te ampara el muro;
un sol inmenso;
(y luna envenenada
devenida en celosa loba
pero su alimento no está hecho
para que bebas)

Contra agujas pelear no puedes
(y sea ya el alimento... parte integral del suelo)

---------------------------------------------------------------------

"¿por qué?", me pregunto,
cuando el fastidio se empecina
en apedrear la espalda

¿habito esta tierra para verte reír?
¿.. carcajada en el vacío, como todos ellos?
¿o tal vez sea innecesaria
mi circense exposición?
*

Es que (supongo)
las manos laten para la creación
no para ser pintadas
de manera prolija
por ojos proto-artistas
("creación", me atrevo...
y habla en mí un insolente
pero amo tu crítica
como factible, impune
y/o corrosiva muerte)

¿Veinte años?
que sean dos más, tres
... que vengan!
les daremos los abrazos
que sean necesarios

Un niño se queja, mudo entre la gente
olvidado por no vivir en busca del recuerdo;
nuevo errante, condenado
por esas manos, pálidas de noches azules...
e ignotas
a febriles sombras

* (ojalá)

Los necios

Sonríen
Dan la mano
Juegan
(¿Harán el amor?)

Consumen carne
consumen pizza ("en la esquina")
Vacacionan.
Hombre, mujer, niños, en fín:
analogía de lo "común".

Los quiénes (que se salen de las grandes manos, son múltiples, ineludibles)
no pueden hacerlo (aunque los primeros insistan en decretar lo contrario)
subordinados por ellos:
los Necios,
que dicen que sí
desde su impune corazón con forma de "no";
sí, ellos, los Necios, impecables, que saben,
o en el mejor de los casos
ignoran
porque es más fácil

No les importa
salvo, sí... (seamos justos)
tener ese huequito en el cosmos
donde trazar un ombligo
que se chupe todo
lo que no se les parezca
y que quede la máquina
que convierte la noche ajena
en su vasta miseria (que no para de crecer
bajo la forma de frívolos dígitos bancarios).

NO.
("¿Para quiénes?")
No hay.
No habrá.
"Lo obtuve sudando,
¿qué importa si ellos no?"
Y uno nuestro desfallece:
no supo ir vestido de sudor (el agua se la roban en globos)
no supo ir en harapos (la dignidad se la sustrajo el suelo)
a esa entrevista laboral
que nunca llegó,
que nunca husmeó esas calles,
ya que no fue concebida
para las tácitas manos de este ser
que... Uhmm... un... un momento!
¿en qué estábamos?
(...)



(a los olvidados y subordinados de siempre, condenados por "nacer mal"; subordinados a quienes "votan bien")

Imagen: barrio de Montserrat. Julio de 2011.

Verte

verte verte verte
vertiente sientes viertes
cantas callas salas
y la herida se vitrifica
como tus manos
que me hieren al quebrar
pero ya no se clavan
(es que mientes mientes mientes)

oírte
saber de tu canto;
que acampe en mis oídos,
que pintes sus paredes
y cuentes tus secretos
vienes vienes sientes

viernes
y el aire se empalaga
del olor a libertad
que solo tienes, insisto,
los viernes