¡Dame el antídoto, día!
¡dame la llave,
despójame de encierro!
¡exonérame..!
de mis propias miserias...
que aferradas (¡y desde sus uñas infectas!),
ambiciosas (neutralizando ternuras),
obstinadas, torpes,
pero fundamentalmente: repelentes
recrudecen ante mí
con el ímpetu de mil insólitas tenazas
y corazones
son los que yacen
embebidos en ese aire grueso y
¡lúgubre..!
de domingo insolentemente perpetuado

Ya bien sabido pero ojo: eso no implica haber puesto en marcha el sentido del gusto, oh no; hablamos de sapiencia y no de sabor, aunque si de esto último se trata... es vox pópuli: estamos corrompidos por un espíritu-limón que nos corroe la sangre al grito de "más, más!" y tu milanesa se ahoga en un aceite digno de sinsentido dominguero; sí, dice "tu milanesa", léase: tuya la fritura, tuyo el rebosado, oh, atribulado danzarín macabro! y la corrupción se robó tu memoria y escamoteó tu sensibilidad y ya nadie sabe qué son esas cosas... "con tanta vidriera por recorrer y tanta frívola e impuesta necesidad por saciar, mirá si me voy a poner a..." pero no;
me rehúso, reniego (y lo digo bien fuerte para que todos oigan porque: ME REHÚSO).
¿A qué? ¡A llevar a cabo otro putrefacto, tendencioso e innecesario informe, destinado siempre a adulterar esa aproximación utópica nunca consumada que llamamos realidad, para edulcorar oídos, ojos y barrigas, entiéndase: nobles y necesarios prisioneros corpóreos de señores y señoras huidizos/as en cuanto a aproximación de un ser de "inferior" clase social refiere. Y me rehúso a escuchar a mi propio pelotero cerebral, lleno de caos, empapado de incoherencia, que inyecta veneno en donde supo habitar miel; que impregna dolor donde hubo todo para ser felíz, que sabe a fracaso porque cocina fracaso, que sabe a muerte porque nació degollado...

porque claro, a fin de cuentas: prisión, enemigo, dolor... equivalen a nuestra misma voz.

No pueden atraparnos

Obstinados los cuerpos;
obstinado el tiempo (tal vez saturado de envidia)
obstinada la piel que arde en erupciones y venenos,
obstinada toda musculatura adolorida y adormilado el espíritu
cuando ese dolor
vence;
y aún al borde del celo-boicot,
no pueden
(lo cual envenena)
y redoblan apuestas:
médicos, instructores,
digitando el devenir de millones de mesas de operaciones vivientes;
el destino en persona, vestido de sacerdote y cinturón de castidad
pero no,
no pueden con nosotros,
vestidos de amor,
vestidos de burbuja de ciudad
omnipotente
vestidos de destino, amparados bajo su luna indómita,
enajenados y sin culpa,
absortos y totalmente orgullosos de eso, al compás de un unísono que reza:
"No pueden atraparnos"

y Ella concede:

razón de ser.
júbilo adolescente.
pasión incomensurable.
complemento lunar para un sol que se calcina a sí mismo;
todo centro energético disponible;
todo cúmulo de vibraciones posible.
Días en los que el despertar se viste de blanco
e invita, intrépido, a una nueva y flamante vorágine multicolor.
Noches en las que errantes nubes
se deshacen de vergüenza
condensan
y mueren
(renacen)
Besos desmaquillados por defecto,
besos a trasluz,
besos indómitos,
besos de masapán que desmigajan
de tan tiernos,
de tan frescos,
de tan reales.

¿Quién concede?
Ella:
la Vida en bicicleta,
la consumada canción de medianoche,
la loba eterna,
o Ludmila, hermosa y simplemente.

Manifestaciones

Nebulosa:
como ¿amor? ineludible;
como cúlmine unión insoslayable;
como miedo hecho carne,
como masa corpórea tiesa a merced de ese miedo;
como única alternativa factible para el trompo loco: dispuesto a girar por siempre;
como déficit energético que (en tu profunda y no por ello menos... funesta visión) se roba para sí,
siquiera un segundo y de tus manos, su dulce miel;
como celebración impune de los propios impulsos
que nos encierran con la temible amenaza:
abstemia y casta,
contradictoria y lóbrega:
masa encefálica

tomad por las astas,
que lucen forma de corona corrompida
(tal vez por voraces hongos
ineludibles a través del tiempo
devotos de su propio accionar macabro y
[paradójico no?]
soberano)
a ese viejo y obstinado núcleo de fiebre
que renace
y despilfarra su vorágine de humo negro
su danza macabra
su claro mensaje devastador
su ladrido cúlmine
su último y vano desgarro;
apretaros hasta lo violáceo de la cólera
hasta las ganas y consiguiente pulsión de devorárselo desde las venas
desde primitiva ebullición
desde y hasta el inhóspito rojo vivo
desde y hasta el sentimiento más sensato posible.

Súbita transparencia
me pediste:
no traición;
no contradicciones;
incomensurable luna roja
beso pincel: sin herirla;
señalaste
oíste mi verdad:
y no sirve
para quien del espíritu espera
no basta.

en tanto:
¿le hablo a una mujer?
¿le habla a las sombras?

Habla al descubrimiento:
le cuenta al devenir,
y "camino" hoy se dice:
conocimiento.

Al ras de la memoria
se encuentra adormilada
la sombra del
boicot:
voraz, amarga,
virtuosa en su afán
de llevárselo
todo
consigo

Y junto a la sombra,
el cadáver reluciente
de la luna;
ella, ¡ésa!
reina noctámbula
devenida en magros restos
condenados no al olvido, sino:
a nunca haber sido

Imberbes los miedos
los armónicos fictos
el recelo primero
y encabezando la jugada: aquellas huecas (típicas) vociferaciones que a una (imposible desde la suspicacia pero cruda, tangible, real y certera en la praxis) idiotez conforman y consolidan como tal.

Ahora bien: imberbe
no implica jovial...
... mucho menos espiritu
pues, ¡vamos! hazte de tiempos
reniega, en el hastío,
de esta perezosa muerte
que ríe
llora
y todo
inc-
umbe

Que se vista de verde
la mona
que se llame doncella
e invite a jugar

Desenvuelve, indoblegable, la guerra final
cuyo cúlmine anfiteatro
sabe a pensamiento
más que a corazón.

Las noches en vela saben de consumaciones
las horas al límite exponen contra-máscara y bien:
¿caras internas, no son siempre
ellas, las más dulces?

Los días, a vista general, inofensivos
se guardan un grueso silencio:
conllevan el verdadero caos:
y silencio es lo mismo
que ruido vacío

No hay diluvios
sin un cuerpo resintiéndose
y se dice "uno"
para no insistir en lo mismo:
¿No nos pusimos de acuerdo todos, acaso?
¿No respondemos al mismo gesto, musical, sí, pero también macabro, pálido y errante?
Entonces ¿dónde está la música, cuál es su lugar, dónde ha de guarecerse? ¿Dónde su sentido?
A partir de trocar:
hielo seco por flores;
luna nueva en lugar de frívolos soles

Centro

Perderme entre la gente,
tragado por la avenida;
por la jauría indomable,
por la garganta del reloj

Ser memoria de secos encéfalos,
ser lo que nunca calificará de recuerdo;
fluír diluyéndome en la mañana turbulenta
sangrar por ésa herida:
arteria de ciudad

Dejarme corromper
por jazzísticos antros
Caer desde alturas indómitas,
raya al medio del plato

Entregar las muñecas
a una prisión de viñedos
y robarle: soga y sombrero,
al policía circense

Perderme en la espesa niebla de las palabras,
saberme olvidado en las antípodas del cielo,
saborear el lunes con un ímpetu de viernes,
desempolvar los domingos que alguien vistió de verde.

Y aunque te parezca
extraño:
todo este tiempo
estuve, por vos, esperando
para seguir el camino
juntos

Para qué perpetuar lazos
condescientes con los tabúes de gente inmóvil;
no es la carne, sino el espíritu
el que se expresa, y esta primera, vehículo,
máscara y portavoz del deseo de ese núcleo
no-corpóreo


No son las manos, no las voces,
enhorabuena, los corazones
rindiéndose tributo
a través del sexo,
a través de la palabra.

Son los ojos...
¿acaso la memoria..?
que a sombra de ellos se alimenta:
porque aunque el destino te robara de mi vista,
ya vestida de milenario resabio, te dibujaría en la nada, proyectada a través
de un cúlmine rayo láser.

¿Y si nos hechan la noche
encima?
Oh no...
Nada opacará nuestro viernes,
solo un diluvio o algo peor.



(más de una frase, acaso la idea global del escrito, son cortesía de Ludmila... bueno, y la primera cita... de Charly, claro)

Si en la danza yo te encuentro
nos juntó, será, este son;
capricho de cíclope loco
quien contempla el suelo afro

y si nos comió el motivo
sin espera, sin paciencia
será que el destino se vistió
de tambor

Hay una rambla
en mi alma
donde te invito, cuando quieras
 a contemplar el candombe
agitando
contra la piedra

Hay un fuego
en este día
donde te espero, como siempre,
a hora del temple,
a compartir conmigo
el amor

Viudas e hijas de Rosque'nros

"¿Quién sos?"
preguntó su cabeza
ruborizada por lo irrespetuoso
de no (auto)mirarse a los ojos

Rodó
vio sus piernas
sus manos agitarse
el eco de su propia sien, quiero decir: de sí misma

No podía encontrarla en los sones
en los niños
en las guirnaldas
ni en el ocaso;

Atardeceres indomables
se baten a duelo
del puro embole que les provoca lo vano
de la búsqueda
(que sabe a sangre picada)

A esta altura, los poetas se preguntan:
"¿hablo de la cabeza,
hablo de los pesares,
¿o simplemente de ella?"

Y el enrosque del espacio
les concede, a cada uno, según corresponda,
el mote tan ansiado,
merecido... ¡pertinente! (idóneo... si es que habremos, al término, de atribuirle algo...)
para coronarlo (y ¡valgan los honores!), como buen:
¡Marciano!

Una vez pintó una mano
gigantesca
pero no, no es en la pintura,
sino en la plastilina, que aparece su objeto,
su razón de ser,
su materia;
ella, sí, manipulaba las masas:
muñequitos de masapán, en rigor,
y no importaba, oh no,
la imperfección
¿acaso no es perfectible el día?
¿no es perfectible ese histérico devenir?
y ni que hablar de los domingos;
tampoco, claro (recapitulando)
tenía siquiera un mínimo de importancia,
el asunto de las
asimetrías:
¡por favor!
supe de uno que tenía il cuore más chico
recortado con tijera escolar
para no perecer temprano
y vaya paradoja:
es que la eternidad sólo aparece
cuando por delante saboreamos
las sensaciones de aquel
inabordable y hermoso infinito,
llámese hoy (e irremediablemente)
esta cosificación de los sentires más íntimos,
esa incongruencia del corazón con las impurezas del cuerpo,
todo ese sinsabor nefasto
que confluye en un término tan macabro:
adultez.

Amor

Camaleónico:
toma la forma del engaño,
de dolor,
de prisión.

Malinterpretado,
se viste de hielo,
de fiebre,
de contradicciones.

Malherido,
manipulan con sus manos
armas en sombras,
totalmente lúgubres.

Desbocado,
dice lo que no quiere decir,
oye lo que nunca quisiera,
desconoce lo propio.

Hermoso, empero, dada cualquier forma;
es que los venenos, si bien macabros,
son dulces, siempre dulces,
y el fruto es tierno,
y el domingo algo más sutil.

Así, el olvido sólo nos vuelve fuertes,
y el recuerdo vuelve a besar
su correspondiente
ternura.

A destiempo
nos encontramos:
vos me hallaste primero.
A destiempo nos besamos, también
(si bien yo dí el puntapié...)

A destiempo nos quisimos, sí:
yo, pude verlo luego,
pude saberlo después

A destiempo nos separamos,
yo primero,
vos por detrás,
luego al revés
y el tiempo crece, vuelto de goma, vestido de plastilina.

De hecho, Hoy juega de Domingo
y le calza perfecto
el papel de opresor.

Sé que yo actúo, también:
de amo de la culpa,
creador y educador
y ésta, ella, claro: indócil, naturalmente, devuelve los dardos
y es que de eso se trata:

"si esto es como es,
la culpa es tuya", entiéndase, mía,
por amar lo que quisiera(s) ser:
y eso nadie lo tolerará.

Destino, que tienes:

la mirada absorta;
las manos ásperas;
lengua de hielo;
corazón de fiebre;
los dedos tiesos,
piernas locas, indóciles
los ojos detenidos en el tiempo que viene:

¿Qué mano indómita nos mece,
toma,
retuerce y exprime
más allá de la lágrima
cúlmine?

Destino, que tienes
las agujas del juego:
punzas en la llaga
de los tristes y
débiles

Se viste como

música de bienvenidas;
diatónico sol omnipresente;
días de cromática luna omnipotente;
caramelos sabor año nuevo;
juegos que nunca abdicarían al sueño;
sueños que nunca sacrificarían lo lúdico;
sacrificio que sueña en juegos y al vésre;
plaza sonriente, burbuja de ciudad indiferente;
diluvio que precipita sobre corazones en movimiento;
brujos reconciliados con el azar, encajonado;
jugadores compulsivos coqueteando con la calma y
calma, disfrazada de vértigo;
medianoche que ya no es, tiempo que se desdobla;
finalmente: miedo,
como rostro sucedáneo del amor que
avecina.