No necesito

No preciso fotos para mostrar que estoy vivo
no rostros condescientes
no sonrisas amuecadas

no preciso de estas manos
para tener lo que quiero
(¿podría con los ojos
con la boca?
por ahí
con el olvido...)

No necesitamos
besos desencontrados
si ya está ahí el tiempo,
devorándolo todo

No necesito eneros
si ¿ves?, este junio nos toma
y retuerce y exprime
hasta la última
lágrima

Edición del 15/7/11: desde el sábado pasado... esta poesía es canción

Método

Intentaron por agua
quisieron por tierra
atravesaron los cielos
desdoblaron infiernos

Preguntaron a los androides
a los céfalo-inflamados
y no se les cayó una idea
que les llene el saco

Los indómitos cedieron
una pizca de sangre
para la máquina nueva

Los sometidos procrearon
para matarlos a todos
a primera mañana

Si no en palabras,
que sea en hechos:
dame la puñalada
que lo justifique todo

Si no en venenos,
dámelo en antídotos:
¿dónde está esa química muerte
que aprisiona las verdades?

Si no en caricias,
hazlo con los dientes:
¿por qué no me muerdes
y me desembarazas de sangre?

Si no en el crepúsculo sordomudo,
desgarra mi carne
a los pies del negro búho

Transmutar

La tertulia ha dado rienda suelta a los sonidos
¿y quiénes se apoderan
sino los estridentes?
pues yo quiero sonar así
(cuanto menos, una mirada
cortándome la cara, obtendré)
¿cuales, de todos ellos,
son los más dulces?
nunca lo sabremos:
-"los estridentes tenemos vivo el ego
 vivo el espíritu"
(es que son de viento
pero del viento que nace en los volcanes)

¿Alguna vez te has detenido a contemplar las mieles
que empalagan tus venenos, haciéndote oscilar de ternura?
¿Alguna vez diste la mano
al hombre olvidado
trasfigurado, venido en audio?

¿Alguna vez bebiste el vino
de ceremonias prohibidas
blasfemas y pueriles?

Pues creo, todo eso pertenece
a una música que ya mismo
quisiera ver chorreando por mis dedos
y desgajándose en mi canto
canto que suelte mis cuerdas
y las haga girar
y girar
y desintegrarse
(y trasmutar, tal vez
en tu orgullo ruborizado)

entonces:

vuélvete azúcar
vuélvete sal
hazte canción agridulce
todita para tí
todita para mí

(y "yo" son mis manos
y los que quieras
o ninguno)



Imagen: La Secuela + Leandro Kalén + artes de Rocío Toppetti, mi hermana del cuore

A las noches
a los fracasos
a los mares
(sombríos y  vastos)

A las sombras
a los errantes nidos,
a las canciones con destino a estos
sordos oídos

A las penumbras
a las miserias
a las arrugas
a la Feria

A las cosas azules
a todo lo estéril
(o al incrédulo ciego
que entre lo carbonizado: distingue)

A los domingos
al vacío
a las manos heladas
a la aprensión de las bocas
que quisieran nunca ser celebradas

A la muerte
a la resurrección
al sinsonido
a los pesares

A todo eso se parecen
(mezquinos ojos, los tuyos,
tan distantes)

Cosas, tus cosas

Mi cuarto, el caos
tus manos, algo análogo...
mis ojos, anhedonia;
los tuyos, perdición.

Tu ocaso, primaveras
para esta noche que se entrega
y el crespúsculo de la mañana
motivo de un llanto
que rebota en ningún lado

¿Tu canción?
¿tu poesía?
¿tus palabras?
¿tus cadenas?

Acaso, la hermosa fachada
de una corrosiva prisión
(y todo es vedado:
"Farsamor"... envenena)

El pecho se descompone
y los retazos de espíritu
escamoteados por el suelo
piden a gritos abrir: ¡abrir los ojos!

Los besos, amarillos
desean el invierno
que nunca va a venir
(y secretamente mueren)

Los huesos, grisáceos
que tronaban bajo tu abrazo
retoman su labor histórica
de simple evidencia orgánica

Las cosas, nimias, todas
que nos miraban, recelosas
ya no se interesan
no vale la pena
(No)