Al ras de la memoria
se encuentra adormilada
la sombra del
boicot:
voraz, amarga,
virtuosa en su afán
de llevárselo
todo
consigo

Y junto a la sombra,
el cadáver reluciente
de la luna;
ella, ¡ésa!
reina noctámbula
devenida en magros restos
condenados no al olvido, sino:
a nunca haber sido

Imberbes los miedos
los armónicos fictos
el recelo primero
y encabezando la jugada: aquellas huecas (típicas) vociferaciones que a una (imposible desde la suspicacia pero cruda, tangible, real y certera en la praxis) idiotez conforman y consolidan como tal.

Ahora bien: imberbe
no implica jovial...
... mucho menos espiritu
pues, ¡vamos! hazte de tiempos
reniega, en el hastío,
de esta perezosa muerte
que ríe
llora
y todo
inc-
umbe

Que se vista de verde
la mona
que se llame doncella
e invite a jugar

Desenvuelve, indoblegable, la guerra final
cuyo cúlmine anfiteatro
sabe a pensamiento
más que a corazón.

Las noches en vela saben de consumaciones
las horas al límite exponen contra-máscara y bien:
¿caras internas, no son siempre
ellas, las más dulces?

Los días, a vista general, inofensivos
se guardan un grueso silencio:
conllevan el verdadero caos:
y silencio es lo mismo
que ruido vacío