Miramos el suelo
porque arriba encandilan
cantidad de pendientes
ajenos

Abajo es el Eros de los sin tiempo
Y es solo seguir
Scrolleando, sin mucho recelo.

Camino, me choco al señor
Vendedor de lo que ya no leemos
Es que dejamos ciertos decorados
Para que así todo cambie
Y duela menos

Porque miramos el suelo
Pero reojo adelante
Es nuestro truco brillante
En eso de andar sin mirar

Como rueditas que se oxidan sin bicis, ya
Como árboles nevados en sudamericana navidad
Aunque aquellos levantan la trompa
Y nunca ven cielo
¿Acaso podrían adorar lo que es nuestro?