El fantasma de los lugares comunes
corre tras de mí, con su hacha de fiebre
y me corta las manos
me degüella
y una vez en el piso digo
"siempre es lo mismo"
y aunque corro y creo en mi futuro claro
salirme de esta vía es como escapar de infiernos apacibles
(dulces y efectivos infiernos)

Vos dirás
"todo se resuelve... re, do, si..." (etcétera)
pero me encuentro en un marco delimitador de espacios
represor y macabro
(o por lo menos eso dice mi voz
cuando se halla en el mismo lugar)

¿Será que el molde me queda grande?
¿o todo fluctúa, simil-cosmos?
Tal vez se trate de un motor que aún no ha dado todo de sí
(y es que quisiera ya con anhelo vasto
escribir las canciones que acallen tus males
o cuanto menos no beneficiar los nuevos)

Y si las radios, las ferias, los ojos, las manos, las mujeres, los hombres, los días nos ignoran
siempre habrá espectros a quien contarle tus secretos