los que están
los que se van
los que, en rigor, nunca fueron:
todo vía, tras la vorágine de fiebre
de un año que ha de guarecerse para siempre
en la casa hecha de olvido
(o no)
no sé...
si a mí me preguntan
quisiera ver de fiesta al pobre:
el rico nos ha asqueado
con su desfile de mesas ampulosas
teñidas de felicidad
(no habiendo esencia, supongo, que se jerarquice como sucedáneo...
o será que acaso no tuerzo
mi brazo de
fe)

Limpiar el espíritu
con un fuego de amor terreno
en las costas del hombre
que se lance a las aguas
de aquello por conocer
eso quiero, 365... 66 veces cuando mucho.

la agonía del tiempo
vence
así lo veo mientras
me pierdo

y todo va
por el brazo del cosmos que se
quie-
bra.

Ay... mi coraza tenía, realmente
un cubículo
susceptible de ternura
(esa tan tuya)


pero hoy ya no es
ya no sos
ya no soy
y el crepúsculo nos dice
que han robado nuestros días
(sin piedad).

La figura que acecha:

Luz violeta
sangre en torrente
tiene
piel de hielo

Vida.
Muerte.
Busca.
Corre en la nada.

El
tiem-
po
peregrino atestiguó... ay,

lúgubres sombras
merodean
como un duende en la estación

Rayos en los ojos
como destellos de un
infierno terreno

Quién defiende las pequeñas y errantes
e
insípidas conquistas,
sino los fundamentalistas de
lo visto
lo triste
lo predecible
lo ya vulnerado?

A orillas de las cocinas de fiebre
el
hombre
sugiere su jugoso
cuello
a la sedienta máquina que
habrá de cercenarlo
y habrá
pan para el que
guste;
(y) eternidad para olvidarse
...
a pasos del salto de muerte
las culpas avanzan primero
fundidas en lúgubre
beso
con el abismo

Será la farsa de los hombres
que nos deje fuera de juego
o las miles de historias
que acaso merezcan ser contadas
o numerosos fracasos
deseosos, ellos, de formar parte fundamental
de nuestro haber de sinsabores.

Sea lo que sea,
cuando el amor se troca en lo que en el fondo un poco sí es
y las manos se enfrian
y las bocas se aman pero las mentes se apoderan
y son un único emperador reverberando en el aire, y destella de dolor
de ira y desesperación
ahí
(dirá Antonin)
se va todo al carajo

Así, pues,
llévate mis manos
y, sino de tu piel,
exprópiame de mi propio cuerpo,
así yo habré de tercerizar-(y amar)me
y acaso yo cultive
toda mi ternura para tí
sin saberlo.

Vuelvo de la Iglesia (mentira)

Río
(y, estruendoso, me desarmo en la vorágine de aquel tenebroso ego...
pero no hablemos de eso)
es que intento por toda vía
comprenderlos;

veamos:
el estandarte que los nutre
se vale de, a grandes rasgos, dos principios básicos:

1) Dar... en pos de recibir
2) Designar al Destino como Ministro de Justicia

Y bien, ¿dónde queda el más ínfimo atisbo de ternura?
¿dónde fueron extraviadas las manos del niño que nace suicidado?

No pretendan laberintos en mi corazón; el amor desinteresado tiene los ojos blancos pero de un blanco que responde a una divinidad no canonizada. En los libros no cabe la Historia y en la Historia sí tienen lugar las más férreas manifestaciones acerca de la hipocresía; pero mi mano no ha de esconder, traicionera, las espinas, una vez devenida en racimo de agujas vegetales.

como sabes
la música no quiere ceder fácil
para mí
ay, si supieras
yo quisiera llegar a los confines del sonido

(imposible)

si a mi lado se encuentran, pálidos tiempos
desde la espalda llego, cuanto mucho
a moldear la mínima sombra
inexorable, acaso, para fundir en luz

La poesía más hermosa
será la que logre verte retorcerte
entre las ásperas manos
del más contundente
silencio
(y no otra)

La carne
puede ser tan efímera
como las voces que nunca llegaron a oírse

Los sueños...
morir en tu memoria
e irse,
al igual que ella

Los días
pueden dilatarse
envejecer y pudrirse
a plena luz del día

Pero las voces que persisten
se visten de resurreción

Y así destella, el sol
para quienes pretendieron obstruír la sangre
de las venas de esta tierra:
sólo ocasos, habrán de beber

Lo que no es onírico
son los ideales:
no negocian,
no sollozan:
Se desviven en busca de la Estrella




A Maxi Kosteki, y Darío Santillán. Que su vuelta en luz no sea nunca en vano.

Chacarera lunar

La luna cubre con su velo de espuma
su belleza veinteañera
y sabiduría añeja
y su canto silencioso
es envidia de sirenas

Yo la supe omnipresente en los confines del llanto
y también en los destellos de mi cielo espejado
ella escribía mis versos
y yo le hacía de nube

Luna, de Buenos Aires
¿será justamente por eso?
conquistas corazones
que saben apropiarse
de tu nombre, que es de aquí
de allá, de todas partes

Eres revolución de los mares profundos,
así se agita mi pecho al descubrirte entre el cielo
las ciudades del cosmos ya están hechas pedazos
pero a vos te veo entera, e insinuando de a ratos

Ay, ay de mí, que te canto en silencio
trazas mis pasos serenos, y mi cuchillo malevo
con el que degüello a las hienas que me pretenden maltrecho

El fantasma de los lugares comunes
corre tras de mí, con su hacha de fiebre
y me corta las manos
me degüella
y una vez en el piso digo
"siempre es lo mismo"
y aunque corro y creo en mi futuro claro
salirme de esta vía es como escapar de infiernos apacibles
(dulces y efectivos infiernos)

Vos dirás
"todo se resuelve... re, do, si..." (etcétera)
pero me encuentro en un marco delimitador de espacios
represor y macabro
(o por lo menos eso dice mi voz
cuando se halla en el mismo lugar)

¿Será que el molde me queda grande?
¿o todo fluctúa, simil-cosmos?
Tal vez se trate de un motor que aún no ha dado todo de sí
(y es que quisiera ya con anhelo vasto
escribir las canciones que acallen tus males
o cuanto menos no beneficiar los nuevos)

Y si las radios, las ferias, los ojos, las manos, las mujeres, los hombres, los días nos ignoran
siempre habrá espectros a quien contarle tus secretos

pueden haber grises
y noches cabales
puede el silencio
(¡..si pudo el olvido
y aún lo pretenden las impunidades!)
pero loco
borrar la ternura del niño
que se va
y no vuelve
robárselo de plazas
y amigos
y soles
y amores prematuros
y taciturnos domingos
y lágrimas inocentes
nos dice nuevamente que nos vamos de a poco
y sabe a suicidio más que a otra cosa

(Nicolás Miranda siempre presente, víctima de todos estos años en un día)

Ya no comida sobre fauces
y sí rubor, e insistencia
(mío, tuyo, respectivamente)

Tal vez ya no autitos sobre espaldas de asfalto y luego arcilla,
ya no sueños y colores
o sí
pero transfigurados

Tal vez ya no le tenga miedo
a los mosquitos
a crecer
tal vez los abismos se vean como simples hendiduras en la tierra, desde aquí ahora

Tal vez ya no ésa ternura
pero otra, ¿por qué no?

Y, ojo,
sincerándome:
todavía me perturba la oscuridad
y eso me gusta

me deposita cerca de esos ratos en los que éramos poquitos
y ni soñábamos esto
y mirá vos...
nos hemos multiplicado.

¿Fuimos nosotros?
¿o el tiempo que siempre tira del brazo?

(felíz cumple, mami; no me alcanza la vida para encontrar palabras que te representen cabalmente; y al tiempo le digo: loco! ¿te pensás que somos de goma?)

¿qué dice la poesía
de los sombríos azules
olvidados
escamoteados por los caprichos del tiempo?

Es que a mi me quiso contar
o efectivamente lo dijo, no lo sé...

(la verdad es que mi memoria comprende un pozo ciego que perdió sus lentes fuera de sí mismo
y del resto,
y del resto.)

Porque todos lo sabemos:

Bajo eternas musculaturas
daremos con la misma bolsa de huesos

(y con el despecho no basta
para recrear, en palabras, los colores
con el rigor que merecen)

Bajo pálidas hendiduras
no hallaremos sino más de lo esperable

(y con el corazón no alcanza
si el latido es cosa del pasado)

Bajo los pliegues del tiempo
una madre inminente
que atesora el futuro
(y en este punto vaya que tenemos lo preciso)

Bajo las escaleras:
y no encontré tal infierno

Otra vez solos

y mi cuerpo
corresponde a un alma;
en el espejo estabas sin ojos
desvaneciéndote súbitamente
(aquí también juega mi consciencia)
y ya era un hecho:

Nobody home.

(y el lazo se cortó en seco
por la ventana se irán mis penas
y canciones anémicas
por esa hendija de caleidoscopios)

Yo sé

Costó
hasta creí que sí
y no
y peor, no?

Mañana vomitaré tu peste
y mis manos quedarán limpias
de venenos intangibles

Mi cama escupirá este cuerpo en el baño
yo haré redundantes mis ojos acuosos;
te irás
y mis hijos sonreirán por mí
y
por ella, un sol que dice sí
(y no me basta el pecho
para adueñarse éste de su pelo
y su mejilla)
y todo
todo quedará en mi centro
ya que mi amor quiere
que su ternura reine
y yo sé que me limpio
y vivo aquí, y mi corazón se abre
y ya era un hecho
(¿acaso no me viste suicidándome
en la literatura, en este mismo punto final?)
pero no
(ni literatura ni silencio)

Only love can sustain

(.)

Visión

Desembarazaba una poesía
del fondo de mis entrañas
y decían las hienas: "queremos algo más sólido"
pues, procuré recitarla en las calles
a quienes a diario se desconocen
y vociferaron: "No alcanza"
por lo cual, concebí una canción
para quienes, de todas formas, se aprovecharon del clamor
e insistieron ellas de igual forma (valiéndose de tan oportuna licencia),
aunque esta vez yo ví lo que buscaban la calle y su pesadumbre:

viéndome obligado,
endurecí mi corazón
hasta el hartazgo de sus poros
y les ofrecí esta nueva consumación:
un molde que ya no condecía en esencia
un silencioso rumor de lo más parecido a la muerte
(y cayó sobre mí la victoria de esa frívola risa)

Arte, arte, matarte

Hay quienes atentan
desde la frivolidad
y nos laceran

pero también otros
que bebiendo del jugo de una vulnerabilidad
ya exprimida
y férreos guardianes de efigies borrosas
conciben sus tejidos
(vacíos;
camaleónicos)

y la calle goza, sobre su rostro
del cadáver íntegro del pudor
suicidado con la pluma de quienes, mediante rótulos del arte
se extravían en macabros sofismas
(el nunca desembarazarse de esa febril avaricia)

Pretención;
léase: desembocadura:
corriente contra corriente;
¿y lo que fuese hermoso?: otrora.

Y lo que fuese tiempo
transmuta en migajas
o al menos así lo siento
cuando te doy toda mi alma
y te parecen sólo sorbos.

El sol incinera:
allí mi rostro iridiscente
derritiéndose
y la gota en el suelo
como prueba
de que así nos vamos de a poco
gota a gota
sorbo a sorbo
llantovertiente.

No alcanza.
Mi corazón agitado
No basta.
Taquicardia.
¿Náusea?
No basta: quieren verte muriéndote de adentro para afuera.

Ay... qué consumación oscura
nos trajo a hablar
en términos de muerte,
en palabras que si bien persisten,
nacen ya con el ímpetu del suicidio
en su pasajera piel de un algo que acaba de pasar:
(y pensar, ay... sonido...
amada música suburbana
poseída por ayeres...)

Yo creo que sí:
la envidia hizo de las suyas
en el feudo de los ausentes

Pues bien
esta nada que se manifiesta enmudeciendo las almas
(las aún terrenales)
no debe tocernos la voz

Ahora sos todo un hombre de luz
o tal vez Luz de luz
flamante
inabordable

Y a mí me esperanza tu música, siempre
como una multiplicidad de soles fecundando
toda ternura pero también
toda poesía que besa las mejillas
de cada nuevo cielo creador

Y tus palabras, más que alivio, son toda inquietud:
nunca puede leerte y luego pretender quedarme quieto
y tu risa, y tu guitarra y vos, ahí: sos vos, sí,
y mis tiernos dieciseis testigos de nuestro primer abrazo de febrero
(aunque ése no sabía a vinagre)

Y, y, y, y...
tantas cosas que decirte...
y no tenerte en frente y convertirte en hombre de luz carne y hueso
envenena

Pero la paz la encuentro en tus hijos
los tuyos tuyos
y otros millones que somos...

Ay, Luis, si supieras...
las palabras, tristes,
están de huelga de hambre
metidas bajo la cama;

guitarras cortan sus cuerdas con los dientes,
y sus lágrimas de nylon se oxidaron
incrédulas y extraviadas

En tu nombre
yo brindo con todos;
hasta un insólito mimo,
que levanta la copa
y enuncia tu nombre
mientras todo estalla

En tanto, en el Bajo
se regocijan esperándote
(dicen que tocás gratis).

Por lo pronto desde Parque Patricios
yo te digo gracias
por estar
cerca de mí
(por siempre)



(aquí, el escrito que quisiera nunca haber hecho. Tengo un amor y agradecimiento eternos para él. Para vos, Luis, estés donde estés. Te agradezco toda la vida por acompañarme sin saberlo... por tu hermoso ser sensible, ser de luz. Tus manos son un secreto y lo abstracto que salió de vos, estandarte para todas las generaciones que pasaron, pasan y pasarán. Te juro que mis hijos y nietos sabrán de tu risa, de tu sensibilidad. GRACIAS LUIS ALBERTO SPINETTA)

Aún espero

La revolución
La canción
La voz
La comunión

pero antes
(considerando las frecuentes, vale decir, vastas visitas)
espero el arribo de los muertos
a este público cementerio de vivos desfallecientes
(¿arribo más respetuoso, quizá?
o sin tanta cháchara burocrática, cuanto menos...)

Si de posesiones se trata
poseso es uno, corrído los espíritus de la indagación
obseso
dada la blanca piel de espuma que se nos ofrece
blanca piel pero además corazón
corazón y manos que ya se han vuelto ramas
y, ya ves,
amenaza son mi propios ojos
¿..desconociéndome tal vez?
porque digamos... si por una cuestión de transparencia fuese
yo por los tuyos apago íntegro el fuego de mi alma
¿si es por el tiempo?
yo te amo, tanto en diferido
como en concepto de adelanto

¿No será tal vez por esa araña besando la pared e invadiendo todo ambiente?
pero bueno, en todo caso, que viva, muerda y envenene
¿o acaso debo creer que todo lo atrapado en mi mirada bajo su espectro
debe cuidarse celosamente?

...y pensar que tu hermoso secreto siempre besa mis pestañas...