2011

Se va
y, dicen, no es gratuito
pero yo quiero verlo
más aún sabiendo
que cada día que pasa
se embelesa de sal y miel

Y si pretende no volver
que no olvide nada
y en lo posible se lleve
el grito de esta gente
para hacerlo decreto

A los que se valieron, abruptamente
de esta idea de partida
los saludo
siempre con la vista
en el sur

A los ansiosos
les convido de esta cínica paciencia
para no desilusionarlos
topándose con la misma vereda

A los que lo saben
pero aún siguen insistiendo
a ésos yo los abrazo
en este nuevo e inexorable día

Sin poder evitarlo
la TV anfitriona
se adueña de todo
y vomita sus miserias:

Los profetas hablan
Los fieles adulteran
Los ricos carcajean
Los ausentes ni se enteran

Flaco

Tu voz,
cofre, desde siempre, de jardines
y sierras y prados
y barros y sangre
y luz

Tu guitarra
celosa dueña
de verdades insondables
para quienes siempre tuvieron el espíritu ciego
o falanges tristes

Tus manos
vehículo
de la poesía escrita
para los ojos de un ciego
que celebra, incrédulo,
en el espejo

Y rodéandote en una ingenua danza sepulcral
para la cual no darás el gusto
danzan moscas que enchastran sus pseudo-lenguas diminutas
embelesadas en la utopía de beber un sorbo abyecto e impotente
de tu inconcebible amor,
el cual finalmente las repele
y el resto es el todo:

tu tierra y tu gente



(a Luis Alberto, con todo el amor que le tengo)

Felicidades

A las doce menos diez
probablemente no me conmueva el hecho de saber que el resto sea
de otros diez redundantes minutos

¿qué decir de doce y cinco?

¿doce y veinte?

¿mediodía, al día siguiente?

¿Vale la pena?

Okey, celebremos que estamos, tal vez, juntos
y que tenemos en común
una dulce muerte
(para los "hijos del rigor")

Ahora bien, ¿qué queda para quienes no conocen de mieles?
¿para quienes son todo rigor?

¿para quienes no asocian al rojo
con la cíclica mesa
donde otros escamotean sus diferencias
y festejan la defunción de toda revolución?

¿qué para quienes reconocen en sus pares
lo que suponen familia?

¿qué, para quienes no tienen tiempo
para ídolos, árbol y sosiego?

¿quién les regala
un sorbo de libertad?

Los hombres aún reclaman
y su carta mayor
llora bajo el árbol
(adonde, por cierto... buscan alimento)

El todo es mucho más que la suma de las artes

Ir al cine
ver la tele
almuerzos puntuales
leer sobre el silencio
(tarea difícil, si las hay, por cierto)
Hete aquí numerosas
(aunque insuficientes, no obstante, en lo que a números respecta)
razones por las cuales muchos de estos trozos de carne parlante
comúnmente denominados ... ¿estrellas..? ¡Hombres! (besa, susurra y corrije a mi oído, un precario aparato)
sugieren factible la domesticación de ánimas
Y, ojo:
el positivismo de las artes
es análogo
¿no nos hace mejores cristianos
este cúmulo sombrío de títulos que juntan polvo?, sugiere un profesional, que sin embargo deviene en inobjetable novato (el resto del día)
pues, el polvo sabe a muerte
la cual a su vez está hecha de un cemento olvidado
y resquebraja
y, francamente:
para mí es insostenible
(siendo que hoy porto un vehículo que casi no me pertenece)

Entonces ¿el todo es la canción?
¿la felicitación anémica?
¿o su devenir burocrático?
El todo es más que la suma de las artes
mucho más
y se parece tanto a lo empírico
que asusta a los facultativos
y a mí mismo que desfallezco en un apuro
con los talones gastados
(y ahí el tiempo, que corre, pisa y no espera)

Yo buscaba y buscaba y buscaba pero el ovillo se iba y se me iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiba... inquieto y curioso, él... mas, para quedarse quieto uno, había que ser tan frío!
(decir que casi me sale
da la pauta de cuánto gusta la adrenalina de vérselas uno con todo
y soltarlo... tan fácil (abrir la mano)
y no...
meritorio no es el suicidio
¿ o sí?
pues, ¿cómo recibir el premio?)

¿Cómo saberte guerrero
siendo infiel a la daga
que besa tu palma
sin herir?

Que no asuste ya, lo vasto... no, no.

Yo te quería

tropezaba con la torpeza
(aunque noble)
de mis..¿miedos?
lo cierto es que creí que no;
como todo viajero que no mira atrás
por miedo a saberlo todo
y seguir perteneciendo
mas, ¿yo que pierdo...
magras monedas...
domingos, nubes botonas?
¿de qué molino hermano
recogiste uvas maduras
para embriagarme de ternura
y sonrojarme previo a tenerte?

¿Me das la mano...?
o, talladas en agua dulce, en verdad... ¿ambas?
¿me quieres vivo
para despertares al vientre del suelo...
o me prefieres ciego
para no temer a perderte?

Veme
¿no somos fiel reflejo, acaso,
de lo que viene edificando
y nos presta su hombro
para compartirlo?

Véote
y me sonrojo
sos toda de ocasos dulces, Melanie

Tal vez yo te quería
y por eso te quiero
a primera hora del día

No tienen sentido
(los minutos robados
los segundos digitados)
ni una mano grande
meciendo la calle
a contra voluntad
de cada uno
(todo se agita)
escamoteando su voluntad
(y todo bulle)
profanando esas almas de bibliotecaria
(burocrática, en el fondo)
Sí
en cambio, sentido, yo siento
en el resto
¿quién supuso obligatorias
rendiciones de cuentas?
¿quién dispone cada beso
que daré o no, cara al suelo
con mi triste vientre?
¿quién impone cielos
donde malezas sugieren?
¿Televisión?
¿y fiebre?
¡quien pudiera callar tan frío, en diferido!

Ya muy amarillo resultara el mío propio
que condiciona tarde-noches:
mi soma (dirías, utópico),
diseñado por orfebres del aire
en consumaciones
(indistintas, ellas)

Hurto

Si lloro
es por mí
claro
pero (ojo) asevero:
mi llanto evoca el abrazo que no te dieron;
ése, atribuíble a quien te quiso contra mí
(acéfalo abrazo)
porque así es como ellos quieren:
escoria
y consumidor
respectivamente
(¿entonces no somos, acaso, misma cosa?)

Si te miro y te vas
no sé qué decirte
ni siquiera es el miedo
(tampoco impotencia)

Por ahí (pienso)
si me devolviste los lentes
fue realmente
(amén de cursilerías)
para verte mejor
(aunque no fuese, tal vez
la circunstancia mas amena)

Candela

Irán a buscarlos.
podrán esconderse
desaparecer

¿retroceder el tiempo?
son aire ya las horas, tal vez
de reconocer errores
Pues este es el tiempo
de extirpar el veneno
fecundador del morbo
que agita sus sexos
(y la ternura agoniza)

¡Que su consciencia dé
su merecido silencio
como forma de pálida muerte!

Hijos de mil puta.

Por la aparición con vida de los desaparecidos antes y durante la democracia.
Por la utópica justicia para las almas inyectadas de olvido.

Al fin
la flor brotó;
besó el aire;
y tus manos, allí...
para recibirla

Al fin mi piel
supo romper
cada cerrojo olvidado
y tus ojos ahí:
cubriéndolo todo

Bailarina de mi corazón
te doy la bienvenida
me arrodillo a tu sonrisa
me desgrano en tu palma

Compañera láser,
atraviesa conmigo
todo muro incongruente,
que seré mil soles para tí,
tarde esfervescente
y luna descarada


(a Melu)

Ella sabe

Vienes y comes mis motivos
trasgredes la mesa
las sillas
los besos
hey!
¿de dónde venís?
¿de dónde saliste?
No sé si es lo bueno
tu acecho sigiloso
yo me planto simíl navío...
estancado, nomás

sé que, en cambio, sus manos, otras manos
tan vastas, me darían: los dibujos
las tormentas
(todas bellas, todas destellan)
pues,
¿cómo decirme no?
¿y callar a los efectos del silencio..
que mi verborrágica estupidez compone
con envidiable talento? (estupimodestia aparte)

Vení, ¡corrompeme!
expropiame de pálidas bocas,
mordé mis pestañas
que se duermen, tontas

(Y saberlo me quema
se ha vuelto sol
la descomposición
se ha desnudado entera)

Sería tan sencillo...
pero ¿por qué las piezas se mecen
obsesionadas en ver la lágrima?
podría tantas cosas...
(si alguna de ellas golpease a mi puerta)

El que digita nuestros pasos
no existe, no se hace ver
o se ahoga indeciso
en nuestra libertad tan triste

Si te suelto en el aire
y te vas como panadero desplegado en el espacio
ay de mí...
y si te apreso, celoso
vuelta de dulce miel
no puedo evitar soplar tu rostro
para que vayas por ahí

Ya llegará lo que corresponda
mientras tanto beso tu alma
en las fronteras del tiempo
tiempo que cabalga
subido a espaldas nuestras

Gustavo

Un mago duerme
y en su ocaso agazapado
el temor:
¿está soñando?
¿o su danza quieta
se nutre en el silencio?

Todos aguardan su canto;
y la sequía esquizofrénica
se regocija, obscena
envuelta en sin-sonidos

Sus manos son lenguas
que desesperan por el cuello
(las cuerdas no suenan
por respeto, se tragan la voz
y cobijan bajo el cráneo)

Esos todos desconocen
pero ¿qué importa aguardar?
los niños-magos no mienten,
y este joven eterno tal vez se encuentra envuelto
en el truco impredecible
(por excelencia)

Que amores amarillos
rompan en verde
exuden el hielo
y nos devuelvan tu voz
vítrea, viva
ardiendo en el más acá.


(a Gustavo, en sus cincuenta y dos de esperanzas)

Sobre el tiempo y la tercerización

Reloj
dueño de dientes impiadosos
daña
y la sangre salta del cuello
como tontos resabios de tiempo;
...
te ampara el muro;
un sol inmenso;
(y luna envenenada
devenida en celosa loba
pero su alimento no está hecho
para que bebas)

Contra agujas pelear no puedes
(y sea ya el alimento... parte integral del suelo)

---------------------------------------------------------------------

"¿por qué?", me pregunto,
cuando el fastidio se empecina
en apedrear la espalda

¿habito esta tierra para verte reír?
¿.. carcajada en el vacío, como todos ellos?
¿o tal vez sea innecesaria
mi circense exposición?
*

Es que (supongo)
las manos laten para la creación
no para ser pintadas
de manera prolija
por ojos proto-artistas
("creación", me atrevo...
y habla en mí un insolente
pero amo tu crítica
como factible, impune
y/o corrosiva muerte)

¿Veinte años?
que sean dos más, tres
... que vengan!
les daremos los abrazos
que sean necesarios

Un niño se queja, mudo entre la gente
olvidado por no vivir en busca del recuerdo;
nuevo errante, condenado
por esas manos, pálidas de noches azules...
e ignotas
a febriles sombras

* (ojalá)

Los necios

Sonríen
Dan la mano
Juegan
(¿Harán el amor?)

Consumen carne
consumen pizza ("en la esquina")
Vacacionan.
Hombre, mujer, niños, en fín:
analogía de lo "común".

Los quiénes (que se salen de las grandes manos, son múltiples, ineludibles)
no pueden hacerlo (aunque los primeros insistan en decretar lo contrario)
subordinados por ellos:
los Necios,
que dicen que sí
desde su impune corazón con forma de "no";
sí, ellos, los Necios, impecables, que saben,
o en el mejor de los casos
ignoran
porque es más fácil

No les importa
salvo, sí... (seamos justos)
tener ese huequito en el cosmos
donde trazar un ombligo
que se chupe todo
lo que no se les parezca
y que quede la máquina
que convierte la noche ajena
en su vasta miseria (que no para de crecer
bajo la forma de frívolos dígitos bancarios).

NO.
("¿Para quiénes?")
No hay.
No habrá.
"Lo obtuve sudando,
¿qué importa si ellos no?"
Y uno nuestro desfallece:
no supo ir vestido de sudor (el agua se la roban en globos)
no supo ir en harapos (la dignidad se la sustrajo el suelo)
a esa entrevista laboral
que nunca llegó,
que nunca husmeó esas calles,
ya que no fue concebida
para las tácitas manos de este ser
que... Uhmm... un... un momento!
¿en qué estábamos?
(...)



(a los olvidados y subordinados de siempre, condenados por "nacer mal"; subordinados a quienes "votan bien")

Imagen: barrio de Montserrat. Julio de 2011.

Verte

verte verte verte
vertiente sientes viertes
cantas callas salas
y la herida se vitrifica
como tus manos
que me hieren al quebrar
pero ya no se clavan
(es que mientes mientes mientes)

oírte
saber de tu canto;
que acampe en mis oídos,
que pintes sus paredes
y cuentes tus secretos
vienes vienes sientes

viernes
y el aire se empalaga
del olor a libertad
que solo tienes, insisto,
los viernes

Minitos

Este sábado
luego de ciertos quehaceres
(quehaceres cultivados por las artes de lo inútil)
muchachas: vamos al ruedo
está repleto de minitos

Los carcome la histeria
los destrona la culpa
Se olvidan del vómito
y se resbalan y hieren

Los psicoanaliza un loco
vestido de miedo
y pintados de impotencia
aún así se divierten

Que no llamen
que no ladren
quizás un día se rediman,
(la noche es una loba
amamantando a sus presas)

Sean atentos: abran la puerta
¡que la detengan con las cejas..!
por todos los venenos
que salan nuestra cena

Qué hermoso crepúsculo
encendiendo la caldera
qué hermosa helada
dando muerte a sus pulsiones

Estiren el brazo
ofrenden la manos:
que serán nuestro banquete
por un agridulce rato



nota obligada: este escrito se alimenta de una vasta ironía; aclaro, amigas... no sea cosa que me vengan a clavar un corchazo... jaja

No sos bienvenido

Nos mecen
ellos nos mecen
y si nunca oigo de amores
cultivaré granizos
y si no estimulan mi alma
no habrá crédito que devuelva la vida a mi cuerpo

Tengo el poder del capricho
¿será que soy un niño?
¿no se percataron los genes
de hacerse de memoria?

Mañana
hablarán desconcertados
quienes hoy festejan
y se enchastran la cara de vino

Mientras los nadies (gracias)
se enteran por el eco
(su único mensajero
y tal vez único dios)

El voto vale
lo que un llanto en la noche
agonía impotente
de los cansados oídos
de unos viejos que no existen
porque les conviene esfumarse
con lo que tengan para darles
(y como ya saben: sin lo que habrán de quitarles)

Hermosas/os

Pestañas
Los bares
Las manos
los pesares

Mediodías compartidos
Las noches
en
solitario

Los lugares ignotos
los ígneos deseos
(esos fuegos polares
esos polos tan distantes)

Las miradas primeras
aventureras, errantes
Las artes del no-vidente
que hoy te recrea mejor que nadie

Las arrugas
Las mordeduras
Las fiestas
sin causa alguna

Los sábados sin-domingos
Los domingos bizarros
El insomnio buscado
la poesía del involuntario

Las caricias de unas manos
que aún no han nacido
Las canciones de los seres
que sin saberlo se han ido

Y vos
Y yo
En una ensalada flotante
que algún insolente
decidió bautizarla: "Verdad"

¿Verdad?
¿qué es la verdad
para la musa que se suelta
ante la brisa venidera?

¿qué quiero, acaso, de las certezas?
si yo amo de tí
toda nueva sed
toda palabra inconexa

Refutadores de cantos

Como la fiebre
se multiplican
corroen con sus dedos
impunes, infecciosos
acechan
se divierten
y, a nuestros pies, vomitan
su maldita obra maestra;
hecha de sudor
y pintada a sangre nueva

A quienes se regocijan:

¿Querían cobija?
¿buscaban flagelo?
¿tenían frío?
¿Precisaban dueño?

Siendo gráfico:
si preciso contención
acudo al hermano...

¿Cómo te figuras, compadre
con las muñecas muertas
e imposibles, tras la espalda?

¿Cómo te intuyes, ya fragmentado
y condenado a la silla
de los que señalan las artes?
¿los días?
¿el hambre?
¿las risas?
¡Los viernes errantes!
¿Los colores?
¿los amigos?
¿los tabúes hermosos?
¿los amantes?

Los queremos lejos
y yo, digo... tanto... que hasta por ahí me revuelvo y
pienso en un deseo
fecundado desde el vasto infierno de
toda ternura

Pero se hace imposible no esfumarse,
aquí, tan sobrio de armas...
(¿me iré..?
y digamé...
¿debo... riendo, nomás..?
como aquél...
tan así?

No necesito

No preciso fotos para mostrar que estoy vivo
no rostros condescientes
no sonrisas amuecadas

no preciso de estas manos
para tener lo que quiero
(¿podría con los ojos
con la boca?
por ahí
con el olvido...)

No necesitamos
besos desencontrados
si ya está ahí el tiempo,
devorándolo todo

No necesito eneros
si ¿ves?, este junio nos toma
y retuerce y exprime
hasta la última
lágrima

Edición del 15/7/11: desde el sábado pasado... esta poesía es canción

Método

Intentaron por agua
quisieron por tierra
atravesaron los cielos
desdoblaron infiernos

Preguntaron a los androides
a los céfalo-inflamados
y no se les cayó una idea
que les llene el saco

Los indómitos cedieron
una pizca de sangre
para la máquina nueva

Los sometidos procrearon
para matarlos a todos
a primera mañana

Si no en palabras,
que sea en hechos:
dame la puñalada
que lo justifique todo

Si no en venenos,
dámelo en antídotos:
¿dónde está esa química muerte
que aprisiona las verdades?

Si no en caricias,
hazlo con los dientes:
¿por qué no me muerdes
y me desembarazas de sangre?

Si no en el crepúsculo sordomudo,
desgarra mi carne
a los pies del negro búho

Transmutar

La tertulia ha dado rienda suelta a los sonidos
¿y quiénes se apoderan
sino los estridentes?
pues yo quiero sonar así
(cuanto menos, una mirada
cortándome la cara, obtendré)
¿cuales, de todos ellos,
son los más dulces?
nunca lo sabremos:
-"los estridentes tenemos vivo el ego
 vivo el espíritu"
(es que son de viento
pero del viento que nace en los volcanes)

¿Alguna vez te has detenido a contemplar las mieles
que empalagan tus venenos, haciéndote oscilar de ternura?
¿Alguna vez diste la mano
al hombre olvidado
trasfigurado, venido en audio?

¿Alguna vez bebiste el vino
de ceremonias prohibidas
blasfemas y pueriles?

Pues creo, todo eso pertenece
a una música que ya mismo
quisiera ver chorreando por mis dedos
y desgajándose en mi canto
canto que suelte mis cuerdas
y las haga girar
y girar
y desintegrarse
(y trasmutar, tal vez
en tu orgullo ruborizado)

entonces:

vuélvete azúcar
vuélvete sal
hazte canción agridulce
todita para tí
todita para mí

(y "yo" son mis manos
y los que quieras
o ninguno)



Imagen: La Secuela + Leandro Kalén + artes de Rocío Toppetti, mi hermana del cuore

A las noches
a los fracasos
a los mares
(sombríos y  vastos)

A las sombras
a los errantes nidos,
a las canciones con destino a estos
sordos oídos

A las penumbras
a las miserias
a las arrugas
a la Feria

A las cosas azules
a todo lo estéril
(o al incrédulo ciego
que entre lo carbonizado: distingue)

A los domingos
al vacío
a las manos heladas
a la aprensión de las bocas
que quisieran nunca ser celebradas

A la muerte
a la resurrección
al sinsonido
a los pesares

A todo eso se parecen
(mezquinos ojos, los tuyos,
tan distantes)

Cosas, tus cosas

Mi cuarto, el caos
tus manos, algo análogo...
mis ojos, anhedonia;
los tuyos, perdición.

Tu ocaso, primaveras
para esta noche que se entrega
y el crespúsculo de la mañana
motivo de un llanto
que rebota en ningún lado

¿Tu canción?
¿tu poesía?
¿tus palabras?
¿tus cadenas?

Acaso, la hermosa fachada
de una corrosiva prisión
(y todo es vedado:
"Farsamor"... envenena)

El pecho se descompone
y los retazos de espíritu
escamoteados por el suelo
piden a gritos abrir: ¡abrir los ojos!

Los besos, amarillos
desean el invierno
que nunca va a venir
(y secretamente mueren)

Los huesos, grisáceos
que tronaban bajo tu abrazo
retoman su labor histórica
de simple evidencia orgánica

Las cosas, nimias, todas
que nos miraban, recelosas
ya no se interesan
no vale la pena
(No)

Fuegos Iniciales

Locos:

Además de este blog que vengo armando a duras penas pa' dos o tres ceros y unos queridos, tenemos "Fuegos Iniciales", hace un tiempito;

el blog consiste en escritos de amigos que sienten y, dada la sensibilidad (que, de caradura, se le da por coquetear con el hecho), es que vierten en poesía sus inquietudes verbales.


Espero les guste.


http://fuegosiniciales.blogspot.com

dejo un escrito de mi amiga Malena Umérez:

"Voracidad"

Una vez mas en la senda del nada me satisface.
El hambre sin fin de concretar la utopía, esa de saciarse algún día.
Me consume la glotonería.
Más! Quiero más! Aunque dudo me lleve a un lugar mejor.
Vaciar o no vaciar ya ni si quiera es la cuestión.
Total después, siempre lo mismo de siempre.
Ya nada de nada.

(Malena Umérez 10/4/2011)

Estoy aquí parado, sentado y acostado

Tu mano los alimenta
tu voz los domestica
pero ya endulzaste el oído:
¿cómo pensás volver del estómago?

Ya te están comiendo:
se relame, celoso, el gato;
entierra sus garras
y desgarra la carne que hay en tu mirada

Pero claro, ni cuenta te das,
no te besa los ojos
ningún sol
ningún dios

Sí lo hacen los cretinos,
ellos, vestidos de agua
(pero agua toda putrefacta
aunque transparente la creas)

Y tu descargo triste
ha sido compuesto en las puertas añejas;
esas que tanto tiempo escondieron
los venenos que te avergüenzan

Ojalá algún día puedas verlo
(y ojalá sea antes de que te devore la fiera
que se viste de blanco,
de cordero manso)



(situación de jefe que se deja endulzar las orejas, y acariciar por dos manos que se ensucian; por bocas que besan su costado izquierdo, su costado de fiebre, su costado de muerte).


PD: título de la poesía: Miguel Abuelo. y en cursiva: Spinetta y Edelmiro, respectivamente.

Bailarina

La música dice
que ha empezado la fiesta
la bailarina hace su gracia
para sí

Es una doncella
de piernas eternas
tiene piel de luna
tiene miel y abejas

Tiene dos manos que toman
y llevan
y muerden
e inquietan

Los ojos bizarros de esta noche que empalidece
cristalizan
condensan
e inventan sombras para tí
para mí
para quien sea

De las bocas
supuestos
(ya sea de los poros, la verdad
o la justa dosis de secretos)

De la carne
certezas
(sea tal vez eso, lo que siempre asusta)

Y aquí vas
con tus tinieblas:
te dirijes al viento
con cara de disfrute
(y aún a sabiendas
de que trae consigo todas
las hermosas heridas)

Con tus manos,
(hijas, ambas, de algún bohemio orfebre)
fecundas una agonía
parecida a la espera

Luces un traje lúgubre
y en los harapos me veo desteñido
deshilachado
sutil como lo que ya no es

¿por qué todo se empaña
y muere tras la mano inquieta?
¿por qué no puedo desgranarte, así...
desde el tallo hasta la hoja más despierta?

Porque no sería divertido
(tal vez)

Insomne

La mañana suele ser bastante
crédula
y sin ello, intuyo
jamás abandonaría
aquel lugar sin horizontes
(quemazón de sueños surreales)

Reconozco:
al pesar mis ojos
(ojos dilatados y ansiosos de suelo)
soy irritable,
soy irascible
soy insoportable
y así es que tengo
(y resbalando de la lengua)
este manojo de desdichas
con las que incluso, puedo... ¡hasta empaparte la cara!

A la tarde, agradezco:
me neutralizo en un mate...
en un olvido
en un recuerdo
(casi no existe el sueño)

A la noche
tomo nota de todas
todas, todas las indicaciones hermosas
pero escribo dormido:
ahí va el iracundo de nuevo
(y frustración de sueño desvanecido)

Finalmente:
a la madrugada,
luego de besarte desde el silencio
(mi sutil flor perfumada)
es cuando concluyo perplejo
a sabiendas de que mi vida es toda fruto fecundo
de esta constante vigilia



Imagen: con Gat... viernes pasado, colgando unas musiquitas

Jeanette y sus pecas

Así como tus labios

suelen tener el rubor de enero

hoy pienso

(qué tonto al evadirlo)

tus mejillas forman parte del cosmos

Nada de veranos,

tu boca pertenece

al otoño de Marte

entonces se explica, así

la caspa de estrellas opacas

que decoran los valles

donde quisiera ya bañarme

Porque en ellos veo sonido

(sí, repercutiendo aún en el silencio)

y allí está lo más divertido de todo: 

es que en este otoño sin aire, 

sin tiempos 

sin lluvias 

(salvo que estén hechas de polvo de estrellas o tal vez de bostezos de sol)

todo arde, todo suena,

todo besa la nada!

y así puedo, si quieres

flotar por encima de tus sienes

y cantarte una linda

e  invertida serenata

Una luz en el mar

¿Por qué?
De entre las risas
la luz de muerte
llevándoselo todo
¿por qué una?
¡son miles!
(aunque nadie quiera aceptarlo)

Así como hablamos de fulgores
rompiendo las lenguas
hay un grito
sordo
y es este, el más fuerte de todos
pero la multitud rompe en la nada

Como una gota
quedaste preso de tus propios espacios amados
¿qué gesto más irónico, acaso?
La música te induce hoy este silencio milenario

Y también perdido entre las aguas
está aquel, el de las manos empapadas
(aunque insisto: NO ES EL ÚNICO
que con sangre se lava la cara).

Mi pedido humilde
es la memoria;
quien no pudiera esa noche hacerse oír,
mientras nacía, incesante,
desde el sonido
el inconsciente cortejo multitudinario



(Con todo respeto, amor y dolor, a Miguel Ramírez , una nueva víctima de nuestra anémica e impotente sociedad)

A mí

Me encanta cuando llegas así como irrumpiéndolo todo porque, si te fijás... traes, justo entre las manos, y hecho un manojo más de verduras y bolsas, ese dejo de asfalto con frío que me hace decir "epa... de la calle venimos!" y me encanta también porque ya sabemos que esta época del año es hermosa;
yo traía un difunto verano en mis sienes y vos, entre mejillas, toda una primavera de hielos preparada para neutralizar cierta melancolía suburbana que nos pregunta si acaso no hay un amor muy grande por uno mismo para imaginar que efectivamente sí, tal vez esa primavera nos está besando y fue diseñada por un arquitecto psicodélico o quizá poeta crudo y bizarro, éste... que muy oportunamente te fecundó bajo su lápiz, bajo su mano triste de cuarentón soltero, más psicodélico que arquitecto y más crudo y bizarro que compositor de nuevos paralelos para visitar cuando no nos resultó suficiente aquella vieja esquina donde una, dos, tres, cincuenta veces amaste, odiaste, besaste y despediste...

y hoy te digo, como volviendo desde el diluvio de ciertos días y noches que se entremezclan hasta el punto de fundirse en una única noche de olvido absoluto... pero que aún así tiene sentido porque es otoño y es hermoso ver como los árboles te besan los hombros aunque esto último con cierta visión optimista del asunto, a sabiendas de que es domingo y tal vez sean escupitajos de esa madre tierra que bien sabe que vos plantaste asfaltos sobre sus espaldas y si bien creas no tener la culpa... okey, amigo... yo tampoco estoy acá para juzgar a nadie pero a pesar de todo este rollo que tal vez me coma hasta el final de los comienzos

te digo que me encanta...

que llegues a mí porque sí...

(imaginate si tuviese yo, tan descarado... que localizar un triste, somero
y ya más bien
zarpado
"por qué")

Ajá...

¿Miedo?
No, por favor.
Llamalo si ves en mi
algún vestigio de silencio
(silencio hediondo y saturado de muerte)

porque francamente
(quizás muy a mi pesar)
No, mentira.
Pero francamente... (y deberías saberlo)
yo canto para tí.

Cuando no estás acá
no pretendo que corras
tras mis ojos
multiplicados

y cuando estás...
ahí sí,
te miran
como si hubieses vestido de colores
(colores, todos ellos, imposibles)

El mendigo en el andén

Comprendo que
no te moleste;
que no haya impedimentos,
y sí esta especie de vía libre
a todo impulso

Sin embargo ¿hasta donde
vas a regatear...
para dar, al fin
con (solo) estas tontas nimiedades
que pretendes de mi?

Quisiera que veas:
hoy ya no soy agua,
ya no soy cielo,
no palabras,
ninguna voz.

¿Por qué debería yo tomar
la forma cualquiera
que
gustes?

¿Por qué no vestirme de negro?
¿por qué no un constante eclipse?
¿acaso no estás con las manos
ahogando este ridículo sol?

Nunca esperé nada
(probablemente no lo sepas)
Nada, nada más;
sólo compartir la risa;
(risa ínfima que se va
y quién sabe
si es con el parpadeo,
el aire
o el
olvido)

Aunque quizás me exceda en todo esto...
y baste probablemente con saber:
cada vez que veas mi mano besar tu mirada
no deposites nada:

llevate algo de mí.

Voto (¿elijo?)

Hoy nos reunimos, todos
como miembros de este divino gremio:
(que no es otra cosa, sino
el feudo de la surrealidad)

Ya ven, hoy, elecciones:
una única lista;
miles de boletas
(no sea cosa
de que algún despistado
se confunda o extravíe;
empapado de incertidumbre, inquiriendo:
¿por qué no está, este cuarto,
efectivamente oscuro?)

Simplemente dispongo
mis garras al inocente sobre
que es en verdad
un cordero
(tal vez una liebre)
pero con pecho de hierro
y celoso dueño de una impronosticable muerte

Hete aquí mi voluntad;
el ímpetu de mi corazón,
suicidados en una urna de hielo,
y dejando por sentado que no soy más
que una imposible
migaja

Pues, como tal,
pregunto:
¿de dónde habré caído?
(si del pan,
ni rastros...)

Y sí

Ya lo sabemos sencillo:
unas pocas efigies pálidas;
un profeta ilusorio
que chorrea su baba
y en el trayecto del nauseabundo hilo
todo lo corroe, incluso el suelo
(que a su vez, no puede sobre sí mismo mantenerse
y besa el centro de la tierra)

¿Frío?
es que tienen sobre el pecho
un abrazo somero
y todo es mentira
y todos lo saben
(incluso el día miente
y deja ver sus anémicos dientes)

Unas almas inocentes bailan
creyendo que esta máquina gira por nosotros
Otros vampíricos espíritus, contrariando,
exprimen el cuello de los que todo lo han perdido

¿Vale la pena el respetuoso silencio
y hacernos dueños flacos de una pasión que no existe?
La patria tiene la forma
de un corazón que ha sido ultrajado
por la mitad

Y están todos ahí, fecundando la multitud;
es una grosera fiesta de disfraces;
así los hay corderos-perros;
payasos pintados por las manos de la hipocresía,
roedores que, francamente... no precisan ningún traje,
e imbéciles vestidos de correspondidos,
mientras por dentro la fiebre
atosiga su risa.

poesíachiquitaparasentiresgrandes

(...y siempre
pude verte;
¿.. un ciego acuerdo
paralelo a todo tiempo, tal vez?
no lo sé;
pero cuando hubo sombras,
ahí estuviste siempre,
como hoy,
rompiendo la penumbra
con tu luz;
rompiendo en día
cada ola de tu mar,
[y ese viento fecunda tu ternura])



Felíz cumpleaños a mi mamá, Liliana, hermosa ayer, hoy y mañana. En la foto está ella junto a mi hermana Abril y a mí... año 1995 aprox.

pasa un ratito
y me podés;
hago oídos sordos;
me escondo:
yo hago tierra, de mi lengua,
(seguís ahí)

pienso en otra cosa
otros seres, otros roces, otros días
desdibujo mis manos cuando intentan escribirte
y me podés

coqueteo con el miedo
que sé que generan ciertas pavadas
totalmente insolentes que digo...
y, ¡joder!

Busco el por qué
de la ternura de
ese instante ínfimo
en que tus pómulos salen
a recibir el día

Y como siempre: quedo ahogado en incertidumbres
y cada una de ellas vale
la maldita pena

(dame de tus ratos,
dame de tus manos,
tejiendo un suéter que no existe
muy dentro de mi palma)




(y este escrito fue auspiciado porrrrrrrrrrrrrrrr... ToKKe... el chocolate eléctrico)

en mi encuentro
con el niño del espacio
olvidé de preguntar
todo eso que creemos saber:

¿cuántas sombras tiene cada ser?
¿cuántos amigos podrías recoger?
¿cuántas diarias sonrisas llega, en promedio, a contar?
¿cuánto tiempo soportan sin recibir amor?

Pero eso sí,
no me guardé el que fuese, acaso,
el más importante de todos
todos mis venenos, inquiriendo:

¿no es aburrida la vida
sin posibilidad de que a veces
se te caiga al piso la cabeza
en vez de sólo flotar?
(y su imaginario suelo
optó por llorar en silencio)

Y ese chico cósmico
dejó por un momento de oscilar en la nada
para decirme:
¿no ves, tonto, que en el aire
yo me voy desvaneciendo
cada vez un poquito más?
(y mientras, palmeaba mi espalda,
con una mano ya incolora
de hace rato)

Ja!
y yo que creía
haberlo visto todo;
tanto que ciegamente creí
que lo invisible, tal vez
no estaba hecho para mí


(aire, sí; el lugar de encuentro es la Tierra. ¿Por qué levita el niño? porque es gracias a la liviandad de su espíritu intergaláctico)

No acabes

Los cuerpos...
¿tan sólo un pretexto..?
Okey
Déjame conocerte
sólo un poco menos;

que mi voz coquetee
con todas esas nimiedades
que se refugian en tu cuello.

Que mis brazos apuntalen
tu incentivo de irte

¿o es que quieres quedarte un rato
y es acaso el miedo, el que se roba tus manos
desde la esquina del recuerdo?

Si este fuera el caso, date cuenta:
soy de agua, para tí,
y no deseo una sola cosa
más que la última de todas
de las que tu piel también desee

Espera.
(siempre lo digo;
no sea cosa que la fresa se torne sal)

Es que tal vez me pierdo entre estas palabras,
que se complotan en un crisol
de conocimientos insuficientes
o vergüenzas inminentes

Cuando podría resumirlo todo
diciéndote que disfruto más de tu boca
cuando se viste de risas
y canciones para mí

Ni menos,
ni mucho más;
tan sólo
quédate ahí,
asegurándote de que... sí,
quizás estuve viéndote.

¿por?

¿por qué de a sorbos?
cuestión de placeres, supongo
¿por qué austeros?
cuestión de tiempo, será
¿por qué virtuales?
porque la carne nos entumece
¿por qué esporádicos?
¿acaso nos une la distancia?
no sé
pero puedo tocarla
y es más grande
que toda la sarta de cosas
que pienso cuando voy a dormir
y digo, (y empiezo):
¿por qué de a sorbos?
cuestión que, ¿por placer?, supongo
¿por qué tan cíclico?
¿por qué no vamos de nuevo?
cuestión de porqués...
¿y por qué se supone?
será que tememos
llegar a saberlo todo

(cabeza chorreante
suelo que padece
¿los azulejos?
se los lleva el camarero)

Niño

Él es poeta
(dueño eterno de palabras indecibles)
es poeta y es músico
(se hace instrumento a través de balbuceos
o llantos aleatorios)
y así como se salen de sus manos
todas las artes,
cuida celoso de sus ojos de cineasta
que si sienten la llamada
(de un sonido, de un color),
enfoca su cámara
y registra
y esta que rueda es
su película
y todos festejan
porque no precisa de estatuillas
ni de cualquier otra tonta efigie para sonreír.

Niño
de manos blandas
quisiera crearte
todo un mundo de plastilina
y puedas expresarte así,
de manera tan hermosa y espontánea
Niño de culpas ausentes, te juro...
daría mis ásperas garras
por sólo un ínfimo sorbo
de tu impagable libertad



Foto: en la APDH (san justo), con Jaz y Luquita Salvador, que parece que no le gustaba mucho mi pseudo-bossa, porque estaba serio serio... ja!

Pretenciones

Quiero que me acoses
quiero que me veas
que me busques, que me invites
desdibujar siluetas

Quiero darte la forma
de las artes instantáneas
quiero que seas la aguja
que bese, impiadosa, mis venas

Quiero poder darte vida
desde un taciturno pincel
que seas un ratito, la musa,
que poses para mí

O mejor aún, que seas
sencillamente lo que quieras
yo seré lo que baste
para mantenernos en pie

¿y si me voy..? podría un día...
ser la música que vuelve,
desde el desfile del silencio,
una vez más a tu boca
(boca que cierta noche cantó
y dio mis brazos y espíritu)

Y como soy música, y vos música, pero a la vez
te confesé que muero por darte la forma de
un río que crece como la garra del miedo
o del olvido o del lamento...
bueno... se entiende mi punto, ¿no?

...quiero que seas lo que sea
o te conviertas, puntualmente,
en la impune contracara de cada veneno de tu alma

Sé como el olvido, pero invertida
Sé como el silencio, pero canta!
Sé por un instante estas manos
que todavía oscilan
en una fiebre de rubores

Sé por un momento... e insisto:
después hacé lo que quieras

Box

Dos efigies se desafían, como vertiente o nacimiento, se abren al sol y a las miradas ninfómanas, incrédulas o pueriles.
Uno, el puma, acecha desde el silencio; el otro, tigre estéril, marea su garra
con un zig-zagueo lisérgico.
De las miradas, todas, un solo sol, que quema con el frío de su lengua hostil.
¿Si se retoba a la noche? Pues ahí habrán de vomitarse venenos.
¿Si se encapricha la luna..?
Nuevo día, cielo, reposado cara al cielo
(sí)
pero también está el deporte, también hubo abrazos,
será que ni así
logramos
evitarnos


Imagen: mi hermana Abril, en su primera presentación de boxeo. Club Unidos de Pompeya - Abril de 2011

Silencio

... y al fin supe:
donde más poesía hallaré
es por entre los cuerpos
colapsados de vinagre;
poesía fúnebre
concebida
por la garra agusanada
que rebalsa una sangre que ya no es
(o nunca lo fue)

Cielo final.
Abolición de estímulos.
Sordo sortilegio.
Suelo cúlmine.

Regocijo del olvido.
Expropiación del miedo;
y para los necios oídos

la Celebración del Silencio.

Sutil peregrino (Influencia)

Puedes encontrarte allí: recoveco de tus reflejos primarios... depósito de tus tabúes últimos; final de vaso de agua pero ultrajado por una secreta y nociva ginebra...
y en ese mismo lugar donde todos lapidaron tu deceso... te viste a los ojos, desafiaste tus instituciones... dirán que estás perdido... juzgarán tus aliados... trazarán tus deberes y luego de una metódica transición al silencio... quizás recién en ese punto sepas de verdades...
y yo creo que vivir el hermetismo del cuore es más parecido a perecer que la misma muerte... acaso guardiana, ésta, de nuevos misterios, destellos y venenos
y padecer la ignorancia de toda tempestad interna y deseosa de ser hallada no es, acaso, abdicar a un trozo inherente a tu espíritu?
Y así concibo que a veces vivimos de a sorbos... y la sed no se conforma con vacío... y si bien la huecura ofrenda sonidos... pertenecen ellos a la descarada música de la decadencia.

¡Larga vida a las visitas a los polos de tu consciencia, sutil peregrino de los sentidos!
¡Larga vida a tu renuncia a la corbata-cadena!
¡Lava ígnea chorreando sobre la moribunda espalda de quienes quisieron domesticarte
y un cielo invertido para los estructuradores de ánimas!

Otoño

¿por qué todo te lo llevas
con un beso de viento?
La brisa cae
todo se quiebra
y encanta

Las perlas seducen desde el suelo
se apilan, desdibujan
y mueren en estos dos pies
que juegan a esquivar sus reposeras finales

Hubo un beso
una mirada
un frío abrasador
nuestros soles sincronizados

¿por qué todo es inerte?
tal vez se parece al eco
de un abrazo que duerme
en la memoria del césped

Quizás el 134 se llevó
nuestros destellos primeros
y nos dejó una migaja
parecida al olvido

Los vestigios de tus manos
como un verano furtivo
hoy queman en mí
desde su frío inminente


Foto: los pibes - casaegat - abril de 2011

Mala vibra

¡Vengan a buscarme!
¡Que trepen los abismos!
¡Trasgredan las paredes!
¡Desgarren los caminos!
¡corrompan el aire!

Que lleguen
que hurguen
y tal vez su suerte
les dirá que encuentren
a este corazón
que se abre, que escupe
que bulle, que se eleva
que escuda con la derecha
y con su par concibe, sobre lienzo,
al rostro de lo que vendrá
sutil, majestuoso
e invisible

Habré de dar con la llaga
y bien pero bien lejos agonizará
su fiebre y lava ardiente,
que aunque hoy deshaga mis hijos materiales
no podrá con la fe
de mis hermanos embelesados

Los venenos que hoy acosen nuestra morada
yo sé bien, pronto ahogarán tu necrofílica farsa
¡Vamos! Alimenta tu ego un poco más
así te destruyes del todo
y permites ver tu lengua serpentosa

Y tus manos ludópatas
han de morir estranguladas
por los hilos insolentes
que intentaron, otrora,
domesticar mi espíritu
de recluso ilusorio

(Pálida espectral
encuentra tu lugar
que no estuvo nunca aquí
entre mis espacios amados)


Imagen: con parte de mis hermanos del corazón; y mi viola que se rompió antenoche, y me robó una lágrima (posta). Espero se arregle :(

A los que nos tiren pálidas: FUCK YOU.

Voces

¿quiénes hablan?
los refutadores del miedo
¿quiénes callan?
quienes coquetean con tinieblas

Yo quiero de las voces
que se elevan
(no aplastan)

yo quiero de las sangres
que se agitan
(no derraman)

¿quiénes cantan?
los refutadores de domingos
¿quiénes regocijan sus garras en la llaga?
quienes se armaron de fuerza
por temor a los ojos

Mientras haya punta
el trazo será intenso:
son los lápices
refutadores de la muerte
refutadores del silencio
estandartes de libertad

Lunes

Una mano gigantesca
se apodera de tu espalda
¡Qué costoso besar
los destellos primeros!

Somnoliento tropiezas
con tu ropa
tus cosas
tus descuidos
tu cabeza

Un falso profeta
envenena corazones
Los tontos hablan:
y, como sordos, desoyen

Todos se dirigen
a la cafetera oxidada
no se hablará de granos,
¡pero sí que quema la cara!

Y en sus puestos de trabajo
los pajarracos exhalan
sus canturreos iniciales
con los gusanos aún en boca

E ignoran el deseo
de ciertos depredadores
que, aún dormidos en su peste
corromperán sus alas
(merecidas migajas)

Lunes corrosivo
perdona mi espalda
de nostalgia invertebrada
frustraciones ególatras
e ignorante calma

2x4

Las piernas agitan
sus revoluciones primeras
se chocan, se desafían
se repelen, se encuentran;

los brazos, algo distantes,
aunque cautos y pacientes;
saben que tendrán su noche
nada será vano

las bocas juegan
a suponerlo todo sonido;
los ojos simulan
no bajar del vestido

Los cuerpos pululan en los confines del audio
que los anida, que los envuelve
que los enciende y pervierte

Este Tango es su alter-mundo
¿qué más quisieran..? (ser del aire...)
y fundirse en la última lágrima
de un receloso doble A

¿Acaso con arco de contrabajo
ruborizas tus labios?
(Desdicha de un domingo
en que ya no estarás aquí)

Que alguien saque, entonces, a bailar a la aurora!
y nos regale un rato más
del dos por cuatro guapo, que dice:
"me estaba yendo, justito...
¡pa' la última milonga!"

Susurros

Rostros que se reservan
sincronizaciones con lo que apenas se oye.
Ideas cabizbajas;
Brisa de palabras-corazas:
Farsa

Cosquillean los susurros;
(al principio es gracioso...
pero el hormigueo crece
y se torna garras,
corrompiendo tus entrañas)

Luchas con la voz,
(estandarte de ojos de vidrio)
aún así corroen
tu entereza, tus placeres...

¿Qué más quisieras...?
atravesar la cabeza
de esos grillos envenenados
y embelesados de sangre...

Comértelos uno a uno;
disfrutar de esa muerte
y celebración de las verdades
de esta tierra

Otros, por ahí, prefieran
valerse de indiferencia;
quizá puedan así ver su bota desgarrando
pero jamás derrocar la impunidad

(¿Y del nihilismo...?
no sé... yo no creo en esas cosas...)

La respuesta está en la frente
como escudo y rayo láser;
todo estallará
(ya tu lengua lo sabe)

En tanto, ¡disfruten!, voces, ¡regocíjense!
en su verano descarado, como cerdos sobre barro;
mientras, los corazones se valen del hielo
que habrá de quemarlas, sustraerlas,
por siempre

Vestigios

Niño no crezcas
quédate en veremos
niño no huyas
conserva tus juegos

¿Tendré lugar para ponerme a tu altura?
¿jugar tus historias?
¿parecerme a tu voz?

Quieres tanto de mí
que inocentemente ignoras
que soy yo
quien quisiera parecerse

¿No hay una hendija
en alguna bisagra del tiempo...
que rompa lo que impida
que mis manos sean las tuyas,
de nuevo?

De todos modos, gracias
ser pequeño
por dejarme hallar en tu mirada
todo vestigio mío.


(a tinito, ese hermoso ser de la foto)

Hedonistas

Su tarde es de agasajos;
sus manos son rojas
y líquidas
y confusas

Cuellos de agua
cuerpos de tiempo:
tiempo, que se agota,
dilata y no existe

Cabellos entrelazados
pedido sordo
ataque espontáneo
certero, inexorable

Ni posesión
ni pregunta-respuesta
ni premio o castigo

No temen a los números
no coquetean con muertos

Placer

Despojo

Ojos que atraviesan sus moradas primeras
y el déjà-vu
de sentirse ya vistos
de saberse ya empapados
por un nuevo día calcado

[...]

entre sorbos
das con el nido
esporádicamente
conoces de su peste

juegas o te entregas
a la nada
que, irónicamente, resguarda tu agua

de beber, ergo, ni hablar:
caes sediento sobre
un trozo de costas
secas

y endulzas con vinagre
y salas la muerte

¿Qué conjunto de cosas ínfimas
te trae tan preocupado?

La violencia se roba tu risa;
la arrogancia arrebata tu reposo
pero crees que nada traes
para sembrar el antídoto

por tanto, tu barca se va
y eres el más dichoso espectador:
inmóvil vives...

ininmutable tu cese
acéfalo tu argumento,
sordomudo tu grito
e inevitables, acaso
tu
noche
y
ocaso


(escrito en línea H, hace un ratito... con letra no muy prolija)

Errante

La buscó en el subte
la buscó en la calle
se fijó en los bares
se extravió en lo abstracto

Creía verla y
seguía sus pasos
chocándolo todo, pero siempre
se encontraba sólo

Durante el verano relajó sus sienes
un instante magro
hasta ese febrero fatídico:
y la vió por todas partes

Quiso fecundar un encuentro,
sólo gestó un depósito
donde guardar, receloso
su conjunto de fracasos

Medioaño (otoño-invierno)
la vió en los carteles
la vió en pantallas
la vió en el sonido

La vió en el frío de su cuello
la vió en sus manos hipotérmicas
la vió en todo rincón, salvo
en su abrigo

En los parques, en los perros
en los niños, en los lagos
Era la efigie demoníaca
de un placer infructuoso

En primavera...
bebió soles
cerró sus ojos
y la vió en el silencio
hecha una diosa perversa

Qué desdicha
desposeerla;
qué desgraciada
persecución
en la cual el suelta su mano
de lágrima seca
de beso tácito

Y aún sus ojos significan misterio
aunque siempre asegura verla, él...

En tanto, el mundo se mofa
de su tonta rutina
y una vez más el reloj,
le expropia otra migaja de alma

Culpo

Qué importa
si te dices que no
si esbozas un tal vez
si pretendes que quizás...

Nada.

Mañana
Tu mirada apunta
atraviesa los muros
de este día intrascendente
tan hermoso para la muerte

Todo

y tu ímpetu trasgrede
tus leyes
tus miedos
tu dios

Culpa
a quien se detenga
Misterio
a quien disponga

Abre tu piel...
¿abrigos?
¿hostilidades?
(intriga que, a un rincón,
te relames)

Olvídalo;
y bienvenida
a los latidos
desconocidos
incalculables

Qué importa el ayer
¿qué importa?

Tu anhelo:

Mañanas

A un hermano

No fuerces
no estanques
no detendrás a ojo la corriente,
se escapará por entre manos

¿vas a quedarte, entonces, con
vacío
y dejadez?

No.

Vas a ser la flor que nace
Vas a amar
Paulatinamente los días serán
reales
Los besos serán sinceros
Las manos correspondidas

Yo sé que sientes
un sol omnipotente
impiadoso, sobre sienes
E intuyo que tu alma
está juntando sus trozos

No creas, hermano, que subestimo tu dolor
Te tiendo mis brazos
como ciega ofrenda
o compromiso superior

No extravíes tus luces entre la niebla
quién sabe cuando las precises
para ver de nuevo
para descifrar veracidades

Hay un volcán que amenaza
muy dentro de tí
Un fuego invisible, esencial
pero quema, puedes saberlo

Enciéndete y con tus manos
incinera la daga inquisidora
Ármate de fiebres, hazte de manos
y canta, canta, canta
que tu canción será de baile.

Y si todo fuera noche
y si todo fuese la nada
Seamos dos, nomás,
rompamos en alba


(a uno de mis hermanos del corazón)

Fiebre

Los doctores no supieron;
Las curanderas yacen sin vida.
Los amigos se han ido;
Los padres desaparecieron.

Las manos deslizaron,
los pies resquebrajaron;
¿Las miradas?, esquivas
¿las caricias?, ajenas

"Sólo es una fiebre"
dijo una médica
pero su medicina se acaba
y él bulle
y bulle
y bulle

"Sólo es una peste"
vaciló la curandera
y hoy su cabeza gira
y gira

Los compadres se alimentan de silencio
los progenitores de olvido

Quizá era de esas en las cuales
el remedio es... ¿la voz
la palabra,
la canción?

Optó por gritar
mas, ¿quién oyó?
Si nadie supo
si nadie vió

Optó por nacer
pero nadie esperó
a sus pies

Fiebre
Vómito
Peste
¡Muerte!

Aquel moribundo sólo pedía
un sorbo de compañía

¡Ay, de sus manos putrefactas!,
tan sólas, tan magras...

Si supieran que de ellas nace el verde...
¡y si supieras que, allí mismo, aguarda tu antídoto!

Amo los días
amo las noches
amo los besos
las consumaciones

Amo tus manos
tus ojos, tu boca
Amo estar imaginando
esta inexistente parva de cosas

Amo los recuerdos
que aún no tenemos
las peleas, los abrazos:
atraernos de nuevo

Amo que retoques sólo los labios
amo tu expresión de canción omnipontente
Amo tu música, que sale de las paredes
que me envuelve, que me encanta
y que, al final, todo envuelve

pero lo que más amo
es que seas de esa gente
que vive para sí,
no para desgarro ajeno;
dejando así a otros
cultivar, en paz, su pan

¿es un miedo turbio el que nos separa?
qué ironía,
marzo aproxima,
aunque tu enero me llama

No te quedes en tu silla...
si es que puedes ya sentir por mí



"Amo"; dedicado al puto de Axel JAJA

Espejos

¿Si pudieras atravesar un espejo?
darías, tal vez, con el temible ego
quien pisa hasta la nuca
cada vez que puede
y en su caminar desgarra,
dejando tras sus pasos
rebabas de tu corazón,
que se pierden
hasta el punto de no haber existido jamás

¿y si fueras a buscarte?
¿qué miedo, eh?
...saber de, quizás, no hallarte...

No creo en la suerte,
quiero de las convicciones
por eso: rompe el cristal,
lávate las heridas
despedaza esos falsos ojos,
que siempre vieron con recelo

Deja en paz tus raíces,
no juegues con sangre
Deja atrás tus fracasos,
tus tabúes, tus padres

El espejo es perverso:
aguarda por tu espíritu
para llevárselo consigo,
no devolvértelo nunca.

¿Qué quedaría de tí?
¿luces? ¿sexo? ¿dinero?
¿qué hacer con todo lo que amabas?
¿que se vaya tras las aguas, nomás?
Tal vez hoy ya te den la espalda...
mientras sueltas la mano del tiempo
por algún pelito loco de aquí o allá...

Jazz

En determinado momento
los músicos improvisan
es decir: expiden toda su música
como agua que cae
...algo así como escribir en prosa
(y el papel es el aire)
(y hubo una tinta color música)
[...] a veces me encuentro fascinado
y noto que el tiempo se escondió
entre la multidud de oídos embelesados
y corazones colapsados de sonrisas etéreas
o de unas manos tácitas que sacuden
las cuerdas de ciertas almas
que aguardaban lo que no sabían
(aunque por ello desfallecen)
Y Jazz se da sus lujos, eh?
se toca unos tangos,
me rompe la cabeza
[cráneo sobre suelo y menjunje de jugos que
pronto serán la nada o simplemente reducirían hasta hablar de un mero charco, aunque impenetrable, éste]
Hablando con propiedad:
puede tomar mil formas
Jazz camina de forma camaleónica
y aún así, es por sí mismo;
por eso me encanta, ay...
Jazz me encanta
¿cómo evitarlo?
Esa música... a los ojos, es infinitamente más hermosa

Sobre la impunidad vía Facebook

A todos los que se prenden en la movida de mensajes fachistoides que pregona un "trabajen y no fomentemos la vagancia":

No sean hipócritas. Yo trabajo en el Ministerio de Salud. Y no por mérito propio. Sino porque mi mamá trabaja ahí hace 17 años. Muchos de los que ponen los mensajes seguramente trabajan de la misma manera... como así también muchos otros lo hacen por su propio mérito, lo cual me parece perfecto y aplaudible.

Ahora bien... ¿se detuvieron a pensar en que hay gente que ni siquiera tiene acceso a una ropa para ir a una maldita entrevista de trabajo?

¿o a pensar que también es trabajar ir a pelear por los derechos, acampando frente al mismo ministerio para el cual yo laburo, y que ambas partes conforman una presa del sistema cual hamster girando sinfín?

EL ENEMIGO ES OTRO MUCHACHOS. ES EL SISTEMA QUE NOS ENFRENTA. EL PUEBLO TIENE QUE UNIRSE.

Pensemos antes de decir pelotudeces, por favor. Yo no creo que la gente no trabaje porque no quiera. Es fácil decirlo desde nuestro lado. Pero sería genial ponerse del otro.

No hagamos impunidad vía facebook, dado que mucha de la gente a la que llamamos "vagos", no tienen posibilidad de contestar este maldito mensaje.

Gracias.


esto es en respuesta a este mensaje totalmente fascista que recorre Facebook hace rato:

Yo tmb qiero una vivienda, yo tmb qiero un ganar plata sin trabajar, yo tmb qiero evadir impuestos, yo tmb qiero un lugar en Capital y dejar de estudiar para tener un "plan joven" ahh y una netbook! SIN EMBARGO, TRABAJO Y LUCHO PORTENER TODO ESO!! pegalo en tu muro, POR UNA ARGENTINA MÁS DIGNA Y LABURANTE!!!! BASTA DE FOMENTAR LA VAGANCIA !!!!!!


Váyanse a lavar el culo, muchachos, de corazón.

Y eso para el Enemigo

Mundo

Las voces se oyeron.
Nadie calla:
TV que empalidece espíritus
Incertidumbre que estremece
la intimidad de los cuerpos
Miedo
que tras la puerta espera
y tiene de su baba de muerte para todos nosotros.
Aguas impiadosas.
Amor que se diluye.
Olvido que todo lo cubre,
(¿Acaso se parecen ayer y hoy?)
El mundo habla
y padecemos.
Evitemos su grito.
Es la hora del nuestro.




(...y eso que las catástrofes naturales podrían ser evitadas... puta madre. ¿Concientización? pareciera un cliché esa palabra)

Sobre la especulación

Fotociudad:
Él se desvive tras la pantalla
Ella se envuelve entre sábanas y frialdad
Ellos comparten una virtual mesa
Ellas se divierten creyendo verse a los ojos

No sabe si mañana
o tal vez pasado
pero algún día lo hará

Mueve los hilos
se enrieda
se pierde
y todo se disuelve

Se envenena
se enamora
nace
vuelve a morir

Junta retazos
o simples pistas que conformen su frágil verdad
¿forzosa, quizás?
pero ésta es suya

Busca respuestas en el cine
en la música
en la poesía
en el silencio

Acaso un eco de fracasos
acecha su morada
Acaso una serpiente muerde
sus venas tan frágiles

Cree en la convicción
de amar;
cree que el amor es frontal;
finalmente, que la frente duele

Especular es más sencillo:
no dolor
no rechazo
no sueños
nada que resquebrajar

Aunque rompiendo el muro de complejos
obtendría certezas

¿Notaste alguna vez que el árbol
deja ver sus frutos más fácilmente
estando estos en el suelo?

Procuraría alejarme, entonces...
si toda vegetación fuese vítrea
o si más bien, gracias a ese cielo invertido
el reposo sea ya el de un fruto en pedazos